¡Qué bárbaro...!

¡Qué deporte emblemático, carajo... si los niños que citaba Serrat se hubieran dejado de joder con la pelota no estábamos tan jodidos!

Bueh, hablando en serio, me resulta muy curioso el fútbol. A veces pienso que las sociedades avanzaron para tener dvd's con las temporadas completas de Lost y dialogar informalmente (the verb to chat) con un flaco que en la puta vida te cruzarías (o al menos en esta... fui a leerme el alma y quedé media turulata, perdon).

Digo esto porque, sencillamente, el instinto no nos ha hecho avanzar más allá del romano "pan y circo". Esto es más de lo mismo, pero no puedo quejarme del todo. Un puto mundial realmente es una cota en nuestras putas vidas. El otro día me preguntaron "¿Y cuánto hace que no estás más de novia con él?" "Hace un mundial" respondí. Inmundamente impresionante, pero natural.

De ser sincera, me parece un buen lapso cuatro años para hacer un balance en la vida... pasan muchas cosas y se crece/cambia/espera avanzar. De repente el mundial pasado estaba empezando a laburar en blanco y toda la bola y terminaba el cbc. Hoy creo que corrió mucha agua anderdebridsh como dicen los anglos...pero insisto, hay cosas que nunca van a cambiar.


Para summarear este ñoño posteo, un recuerdito, un mundial.

2006: Primer día de laburo en Blockbuster, no sabía dónde meterme... Argentina-México... hasta el encargado del local subido arriba del mostrador, comimos galletitas indecentes y gritamos cosas indecentes y no hice un carajo para el debut. Un tipo con facha entre pelotudo e Inpector Gadget se metió al negocio al ritmo penetrante de un alarido de gol, y ni se inmutó... debía estar autista, o sordo o qué.

2002: Argentina juega contra la foquininglan' y pierde. Violeta llora en el baño, desconsolada, pero no entiende bien por qué. Ni ahora tampoco. Los egresados tienen banderas como estampa en el buzo, y en el colegio no hacemos un carajo (Creo que ese es el verdadero denominador común mundialero). Las caricaturas de la Selección están en alza, aún veo los dibujos y me cago de risa.

1998: La Copa de la Vida suena en mi cabeza, cual Ricky luchando porque no se le salga la verdad por los poros... pre-livin' la vida loca...
Estoy en lo de mi amiga de toda la infancia... y el fútbol me chupa soberanamente un huevo. Es sábado y está nublado. Francia gana, y gente multiraza se abraza emocionada... a mi corto entender, esa imagen no tenía precedentes.

1994: Plaza de Chilavert, Mitre. Hace un frío de cagarse y mi papá me lleva a los juegos un ratito, un sábado otra vez, pero con olor a pocholo y a manzana acaramelada. Enfrente hay un Norte (Actual Carrefour, claro). Mi mamá está en la parte de carnicería y veo -tras las cortinas que dan al depósito frigorífico- unos tipos gigantes vestidos de blanco que tenían una tele a blanco y negro con antena (del mismo color) con la que trataban a duras penas de sintonizar los canales de aire. Mi viejo completamente insoportable en estado machomundialis afarensis, y el partido por empezar. Nosotros en las cajas. Zafamos, llegamos a tiempo a casa.

1990: Mi papá y mi abuelo Tito quedan atónitos frente al televisor. Yo paso toda tresañera por enfrente y a Maradona se le ocurre hacer un gol. Pensando que me recagaron a puteadas salí en pleno ataque de llanto a esconderme abajo de la escalera, por los gritos del Edu.
Caniggia se da picos con el Diego y yo no entiendo un carajo. El Goyco es aplaudido en mi casa. Nos queremos matar. Siamo fuori de la copa.

1986: I´m a fucking feto, can't remembe' brotha'.