¿De qué manera a uno le pega el amor?
¿A caso nunca tuvieron la preocupación de no tener claros los límites de "nunca haberlo sentido" o de "haberlo sentido demasiadas veces"?
Hay tantas recetas... aparecen en Platón y en internet. Me las cuenta mi abuela con recato y añoranza. Me las disfraza las películas, abanicando al espectador dándole pantallazos, como gotas de muestra de trivialidad, clishé y endiosamiento a figuras muchas veces inexistentes.
Se escriben libros, se recitan poemas, se inmolan lágrimas saladas en novelas fundamentalistas de tevé. Pero nada de eso, te acredita saber sin que se te meta hasta la última tripa. Supongo que ahí es cuando estás jodido.
Que la infatuación, que la obsesión, que el desamor. Para mí son todos elementos del mismo conjunto en un enmarañado y pegajoso diagrama de Venn. Es una enfermedad y una cura. Mil palabras, o la razón para que te calles. Un dolor en las tripas que te arrancarías con los dedos, por la misma persona que te las sacude. Dar y recibir. Descanso y agite. Tormenta y calma. Rabia y antirrábica. Un@ tremend@ hij@ de puta, en el lugar menos pensado para atentar contra tu egoísmo, tu rutina y tu soledad.
Sigan hablando, lean, escriban, que solo lo van a poder vivir. Porque citando a la querida Pizarnik, "las palabras no hacen el amor, hacen la ausencia".
Vermouth con papas fritas, y good love.
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