Antropología del Videoclip: (Capítulo III: Los VergaBoys).

A fines de los '90, principios del nuevo mileño (Cómo les gustaba decir eso a todos...) se desató una movida trending en lugares de moooocha joda en Europa, tipo Ibiza, que se esparció por las disco de los otros cuatro continentes. La movida estaba tener una recetita abajo del brazo para hacer de una canción simple y bacana, y sexual un hit. ¡Cómo siempre, claro! Pero la particularidad estaba en el ingrediente favorito: Extracto de electrónica noventera. La "marchita" de pista de fondo, que se bailaría hasta en los Pump it up y en los DDR (Dance Dance Revolution), y más tarde, sobre las alfombritas de plástico en forma de Twister para consolas -y en patas, claro-. Grupos como Aqua, o artistas como Kyle Minogue sabían de lo que estoy hablando. Pero hubo un grupo, que en esto tuvo doctorado con tesis: Los Vengaboys. 
En este clip, parece que el único requisito del Casting fue "To be a pito Lover". 

Conversaciones de viejos prechotos (mis padres) TOMO SIETE: Sutura Flogger

Violeta: -¿Qué será de la vida de los Floggers?
Fer: -Ehm... Nuevos emos, hipsters, turros...
Papá: -¿Esos son los que no se defendían?
(Risas)
Violeta: - Sí.
Papá: -¡Esos! ¡Se deben estar cosiendo el orto todavía!...

La verdad sobre San Valentín

Como toda cholulez que nos acultura, nos colgamos de la nutria cuando nos conviene. Es como cuando en Jalobuin nos hacemos los "truco o trato". Fallutos, mal.

¿Por qué digo cuando nos conviene?
Muchaaaachos, ahora los solteros nos ponemos el cartel de "Grinches del 14F" solo porque, justamente, así estamos.
¡A no ser guachos!
Todo el mundo tiene derecho a estar enamorado y ser ñoño hasta causar el vómito ajeno...

Hoy me tuve que fumar a un trío comechingones recién salidos de América -o algún otro continente jodido- dándose de comer en la boca Chipá. Estamos hablando de una escena JO-DI-DA.

Y así siguió mi día... precisamente un día que no fue mío. Pero que me la banco a full...
Hay que tener huevos para ver a la gente amarse... ¿Cuál hay? No todo gira en torno a la dicha egoísta...
Uno nunca sabe qué pasará en el próximo capítulo de tu biografía... y, si de felicidad se trata, nos gustaría que los demás estén contentos por nosotros, ¿O no?
Si al fin y al cabo la felicidad es compartida...

Odios y tinieblas para todos, forritos. Muak.

Siempre tuvo la frente muy alta, la lengua muy larga...

El flash y el casa-miento.

A veces quisiera no tener de tus elogios esta monstruosa imaginación.
Tengo que decirte que con vos las flasheé todas.
De mañana y con un malestar inmundo, me resigno a tener pesadillas en posición horizontal.
Porque hasta ahora la noche me dio sueños...
Qué bien te quedaba el traje gris en mi imaginación.
Bien por la camisa blanca,
Bien por el video de la infancia congruente, las sonrisas y el delantal verde agua.
Qué largo se hacía el vals,
Qué inmensos tus ojos.
Qué espanto el rimmel pegado en las mejillas.
Despertar.
Tragar saliva, llevarla hasta el fondo del nudo.
Respirar hondo, entrecortado, gritar y no poder.
Sollozar sin voz. Sollozar sin vos.

Regresión Youtubera Parte 1: Heaven in my eyes

Hace un frío de cagarse, no puedo salir desabrigada, es el día más frío del año, a pesar de Septiembre. No dormí la siesta pero no tengo sueño ni en pedo. En el baño de abajo, logré hacerme dos trencitas con el peine blanco. Las terminé con las florcitas bordó que llevo al colegio. Jean, buzo recién estampado (con doble foto, regalo de cumpleaños de mamá) y la campera azul. Me tiemblan las piernas. Papá otra vez me consiente y la pasa a buscar a Ale. Hoy tengo doce años otra vez, viajo a la Bombonera. 

Bienvenido

A vos, gracias por el recreo de Domingo. Tan real, que el resto de las horas parecen hipócritas. 

Se me ocurre que vas a llegar distinto 
no exactamente más lindo
ni más fuerte
ni más dócil
ni más cauto
tan solo que vas a llegar distinto,
como si esta temporada de no verme
te hubiera sorprendido a vos también
quizá porque sabes
cómo te pienso y te enumero

Después de todo la nostalgia existe
aunque no lloremos en los andenes fantasmales
ni sobre las almohadas de candor
ni bajo el cielo opaco

Yo nostalgio
tu nostalgias,
y cómo me revienta que él te nostalgie
Tu rostro es la vanguardia
tal vez llega primero
porque lo pinto en las paredes
con trazos invisibles y seguros

No olvides que tu rostro
me mira como pueblo
sonríe y rabia y canta
como pueblo
y eso te da una lumbre
inapagable
ahora no tengo dudas
vas a llegar distinto y con señales
con nuevas
con hondura
con franqueza

Sé que voy a quererte sin preguntas

sé que vas a quererme sin respuestas.

Mario Benedetti (Adaptación)

Mientras tanto, en las afueras de Devoto...

Ser

Cantidad

Para qué mentir si nos miramos los ojos en fotos, con desesperación. Cuatro pupilas que no saben donde van. Cuarenta dedos que pisan y tocan, desorientados. Cuatro brazos sin encuentro. Un bobo jugando a las escondidas.

Que tengas muchas buenas noches; vos te conformás entre un par de sábanas viejas y yo te reinvento entre mil sueños nuevos. 

El parte de la ausencia: Episodio I

En un leve acto de inercia recurro a tu foto una vez más, casi en el proceso de degradación que lleva a mirar a un perfecto... extraño. Resulta irónica -valga la redundancia- extrañarte en todas las acepciones de la palabra. Te miro y siento que ya no te conozco, ¿será que vamos bien con el proceso? 

Ahora sí. Tu nombre. Hablando de perfección. ¡Qué perfectamente hijo de puta te han bautizado! Sos adjetivo gentilicio en plena práctica de Inglés I, El nombre de una Peluquería a una cuadra del trabajo, el rey de las palabras por default en mi predictivo, en fin. Un horror olvidarte por nombre. Y por apellido, claro. Si brilla por sí solo...

Lamentable -o afortunadamente- en persona /cuerpo a cuerpo se rompe el hechizo del autoestima-Gloria-Gaynor. El otro día te dio el sol en los ojos a eso de las siete de la tarde del peor de los ocasos de primavera y no entendí de amor propio. El día que te des cuenta que tu hermosura no depende de gel ni de los encantos ficticios de la noche, quizás te encuentre. 

Por mi lado, el oxígeno aún es gratis...
Todo lo demás me salió muy caro.  

Esto es válido para los dos

Esto es válido para los dos

Si quieres conocerle, sólo tienes un segundo, media hora y dos lugares para el primer encuentro:

Un segundo: Mírale a los ojos, antes que componga el personaje que usa socialmente.

Media hora: Escucha atentamente lo que dice cuando habla de sí misma y es exactamente lo opuesto de lo que manifiesta. No olvides que es la única oportunidad de mostrarse como le gustaría ser, antes de ser descubierta.

.¿Muy desinteresada?, ambiciosa.

Especuladoras, las que se quejan de haber sido usadas.

Hurañas y mezquinas, quienes alardean generosidad.

¿Chistes sexuales? Especialidad de reprimidas.

Hipersexuadas, las más tímidas.

Burlonas, las inseguras.

¿Pedantes? Las ignoradas.

Enciclopédicas, las incultas.

Ocurrentes, las retardadas.

Llenas de gazmoñerías, las liberadas.

Las débiles, agresivas.

Peligrosas, las timoratas.

Muy seductoras, las castradoras.

Posesivas, las comprensivas.

Intolerantes, las débiles y cededoras.

Si les gustas, no te miran, si te miran, no les importas.


Dos lugares: una mesa o una cama.

Como trata a la camarera, te tratará a ti.

Y si en la cama no te das cuenta, estás en uno de esos momentos en que te da lo mismo cualquier cosa.



Fragmento de EL LIBRO DE NO AMOR de Hugo Finkelstein

Al leer, solo enmudecer.

De repente apretás las fichas del rompecabezas para armar el que dé.

Charlas con la abuela VII: No superficial

-Hija, no podés ponerte así por un tipo, tenés que aprender a separar.
-Bueno, abuela, no es tan fácil...yo aposté. Hay que reconocer que es un ser hermoso...
-¡Pero hermosas las bolas, nena, dejate de joder! ¿Cuándo vas a aprender que "lo que importa es el chip, mamucha"?

Trueque al tacto

Devolveme la alegría,

a cambio te doy mi tacto,

ya no vale la pena sentir nada.

Las yemas absortas,

no tienen registo,

reclaman texturas,

no entienden de novedades.

¿Cómo hacerles rozar,

y mentir hasta la lordosis?

Arrancame los dedos,

uno por deseo. No los quiero más.

Las lágrimas se secarán al sol,

como quien se pudre con el tiempo.

El cuerpo en el que habito

Te grito donde nadie me oye, donde pueda ensanchar las tripas, donde pueda ensangrentar la garganta, matar la voz, dejar la vida. Te grito hasta el sollozo porque me hace bien. Porque hasta el perro más guacho aúlla hasta olvidarse de la madre que lo parió. Porque el arraigo es desarraigo cuando se lo arranca con rabia, con enfermedad y tristeza. 
Mi combustible son las ganas de nada y mi estandarte es mi esencia.
E hice un trato: si hay que mirar para atrás, es para retratar a la inmediata antes de haberte reconocido. Tan inocente como rapaz. Tan devota como atea. Tan lista para entregarse y sin saberlo.

Cuando al cubano se le da consumismo por intravenosa: Willy Chirino, el Material Boy de la salsa

Historias del Trayecto XXX: Te miraba de afuera

La cabeza me reventaba de paz. Creo que las papilas gustativas se esmeran para retener el sabor...

Le dimos derecho por la 83, después de ir a 120 por Perón. Me dí cuenta que la misma calle se llamaba Cerrito, Honaine, Arenales y Mitre... por momento pensé que el remisero me llevaba al infinito.

A la altura de la segunda, pasamos por la casa en cuestión. Es feo cuando algo, en este caso, una casa pierde capacidad de denominación. ¿Cómo la llamo ahora, "La casa de mi tío", que después fue "La casa de mi tía", y más tarde "La antigua /ex casa de mi tía o de mis tíos"? El tiempo pasa. Y con el tiempo, las cosas, y todo eso hace que una frase tan banal sea perfecta. Porque la ventana de la cocina estaba abierta. Porque un lamparón nuevo iluminaba el mismo verde musgo y los mismos patitos de la guarda del empapelado por encima de los azulejos, pero le dibujaba la sombra a una fulana cabizbaja concentrada en dirección a la mesada que es un pecado que haya dejado de ser de Algarrobo. 

Es como que me hubiera salido humo por un agujero que se me acababa de formar en el pecho. Qué vacío enorme, cuántas Navidades... cuántos abrazos, cuántos sobrinos, cuántos sueños cumplidos. Cuántos sueños cumplidos... de repente entendí mucho. Supe que lo que nos estimula de ellos, es como pararla de pecho y meter un gol de cabeza. Pero también me supe, que cuando la  pelota se te va por atrás y ya no la ves también es parte del juego. Sabé que alguna vez fue para vos. 

VOS: Vulnerabilidad Organizada para el Sabotaje.

La hoja en blanco, mi agenda lila con microfibras multicolores, mis planes. Vos. Mis secretos, mis nervios, el teléfono del alergista, unas gotas recetadas, el WhatsApp en línea; Vos. La tele, el portal infantil, Cartoon Network, Dragon Ball Kai mal doblado, tu acolchado en la frente y vos. Mi nuevo libro de Inglés fotocopiado, tus clases de inglés, tu lápiz para las respuestas, tu ceño razonando, tu alegría entendiendo, vos.  Mi remera, mis costillas. Me pican, estoy cambiando la piel como buen reptil, el tatuaje nuevo, la experiencia humana, la crema recomendada, Platsul y sus cicatrices, mi pregunta sobre su existencia en formato "bebible", mi nudo en el estómago firme y ¡la puta madre!, el jabón neutro y vos. 
No se si preguntar por un 'Hasta cuando', o basta con saber que es cuánto.

Alamaula... ¡A la pelota!

Charlas con la abuela VII: Beber con moderación

Dorita y Violeta debatían acaloradamente sobre el casting de muchachos versión "de abuela a nieta"
Viole: -Es que no lo entiendo. No entiendo porqué actúa así...
Dori: -¿Qué te cuesta entender? ¡¿A un chico bien formado?!
¡Claaaaro! Este seguro que no es de los que anda chupando marihuana en la esquina... Te lo afirmo.

10 cosas que odio de vos

1. Las ojotas rosa 36 que dejé abajo de tu cama
2. El jabón neutro que me compraste para el tatuaje derritiéndose en tu baño
3. La jalea de membrillo sin abrir en tu heladera
4. Mi video en VHS que no llegaste a digitalizar
5. La taza que amarilla en la que no preferís tomar
6. Tu remera convertida en mi pijama
7. EL piercing en acción
8. Tu rechazo a mis postres y chocolates
9. Los megas que ocupa Mad Men en tu computadora y no llegamos a ver
10. Tus ganas de ganarme en el Family. 

Reviso la lista y no me queda más que reafirmar, que del amor al odio hay un paso.

Y que, mal que te pese, de lo tuyo a lo mío, también. 

NO

No se. 

Es la frase que tipeé más rápido y la que más tardó en tener compañía de un renglón siguiente...

Más me amenaza el cursor titilando que el espacio en blanco...

El silencio de la pérdida me coagula la sangre. 

Me niego rotundamente a que la yema de mis dedos pierdan tu conocimiento.

Repudio al ardor de las lágrimas saladas,

aborrezco la capacidad que tengo de imaginación, 

soy huérfana de un futuro incierto.

Soy amiga de la sensación de pérdida de conocimiento, 

me seduce el hábito y me veja el monje. 

Qué hiciste de mí que no soy yo.

Pequeños auspiciantes, epic fail

En la retina del tuerto

En la ciudad hay más frialdad que concreto // Ahí se los ve cruzar a los chicos Kevingston a mitad de cuadra, con semáforo en rojo y añorando en la vidriera de enfrente a un Rochas // En la esquina esperan atentas las lobas de Jackie Smith, mientras les salen lágrimas negras con gusto a rimmel financiado en doce cuotas. // El subterráneo es la perfecta analogía de aquel proletariado que se encierra todos los días entre caños de luz, gas y mierda para ascender, // Resulta ser que, ser alguien en la vida tiene que ver con esto. // Resulta ser, que a veces la infelicidad se viste de traje y corbata. // Al parecer, si el almuerzo provisto te retiene en la oficina para así ahorrarte de luz solar, te están haciendo un favor. // Me quejo, me venzo y me gano. // Porque no soy así, porque se que hay algo más. // Porque veo ciegos de ojos color Julio Argentino chocarse como cerdos embarrados. // Porque arrastran los grilletes de una realidad Blackberry que creen haber elegido. //  Porque papá me lo advirtió, porque mamá se merece un buen hijo, porque mi hermano se merece un buen ejemplo, porque yo, me quiero tanto tanto tanto, que no puedo menos que estar a la altura de la situación. // Tan sucia tenemos la boca de comer mierda, que disfrutar de la vida aún habiéndose sacrificado, es sinónimo de infancia, hippismo, vagancia, ancianidad o, peor aún, insanidad mental. // Lázaro -antes de morir, hazme el favor- levántate y anda.

Asumo conciencia

Quizás tu mano izquierda rasguñe alguna cuerda hasta envolverla con rabia.

Intuyo por tu falso desprecio que no hay mentira mayor a tu indiferencia.

Asumo que hay cosas que se te tornan eternas por determinación. 

Me evaporo en el diván de tus analistas.

Juego a las escondidas en el bosque de Ligeia. 

Me filtro como tinta en la canción que escribiste para tachar.

Y congelo el momento en el que te rendiste a la musa. 

Solo así vuelvo a saber quién sos. Sin puntos suspensivos.

Libre Obligación de Vivir Engrampado (o hasta las bolas): Let's talk about L.O.V.E.

¿De qué manera a uno le pega el amor? ¿A caso nunca tuvieron la preocupación de no tener claros los límites de "nunca haberlo sentido" o de "haberlo sentido demasiadas veces"? Hay tantas recetas... aparecen en Platón y en internet. Me las cuenta mi abuela con recato y añoranza. Me las disfraza las películas, abanicando al espectador dándole pantallazos, como gotas de muestra de trivialidad, clishé y endiosamiento a figuras muchas veces inexistentes. 

Se escriben libros, se recitan poemas, se inmolan lágrimas saladas en novelas fundamentalistas de tevé. Pero nada de eso, te acredita saber sin que se te meta hasta la última tripa. Supongo que ahí es cuando estás jodido. Que la infatuación, que la obsesión, que el desamor. Para mí son todos elementos del mismo conjunto en un enmarañado y pegajoso diagrama de Venn. Es una enfermedad y una cura. Mil palabras, o la razón para que te calles. Un dolor en las tripas que te arrancarías con los dedos, por la misma persona que te las sacude. Dar y recibir. Descanso y agite. Tormenta y calma. Rabia y antirrábica. Un@ tremend@ hij@ de puta, en el lugar menos pensado para atentar contra tu egoísmo, tu rutina y tu soledad.

Sigan hablando, lean, escriban, que solo lo van a poder vivir. Porque citando a la querida Pizarnik, "las palabras no hacen el amor, hacen la ausencia". Vermouth con papas fritas, y good love.

Del sel necesitaba un cambio de empleo... pero no de tipo.

Mujeres sin infección urinaria y cosquillas vaginales.

Información fundamental para el cimiento de tu vida (y de tu fofez)

http://elclubdeldulce.com/galletitas/galletitas-horoscopo

Cuando chico Tomo dos: El día que se enfiestó la Ola

Gelly. Calle sin salida. Cola infernal. No hay lugar para estacionar el Peugeot 504 rojo del que un día sentada en el asiento delantero casi salgo despedida al abrir la puerta con el coche andando... Mi papá me retiene con la zurda, y con la mano no hábil, sostiene los dibujos de Mickey que entregará minutos más tarde a la producción con el mismo entusiasmo con el que los hizo y firmó falsamente con mi nombre. ¿Qué nena de tres años iba a reproducir un boceto del mismísimo Walt Disney con semejante precisión? Una risa mi viejo.
El "Canal de la palomita" abre sus puertas, no me dan las Bubble Gummers ni la elongación de mis 45 cm de piernas para llegar más rápido al estudio. Mi mamá corre para encontrar el mejor lugar (Siempre fue buena para esas cosas). Nos sentamos del lado izquierdo, en la primer fila, abajo de todo. 
Creo que hasta mi bombacha debía haber sido rosa pastel. Todo estaba en composé; incluso Pelín... el "cabezón" (Como se le dice en la jerga de los que laburan para eventos infantiles) más deforme y aceptado socialmente a la vez que haya visto en mi vida. 
El escenario resultaba -a mi criterio de tres años de antigüedad- sencillamente despampanante. Todo era color, y la luz del estudio podía haber vuelto a enceguecer a Andrea Boccelli.  De pronto, la ceguera fue sonora; El lei motiv del programa aturdió a aquella hilera que esperó la llegada de este momento por horas -ahora escalonada y en pendejodemierda modo on- y se hizo la gloria. 
¡¡¡Huuuuulaaaa Chiiiiiicuuuuuuuusss!!! pregonaba una maestra nata -que más que jardinera lo fue del disfraz- . Flavia Palmiero se apareció como un tsunami, más que una Ola... y el estudio se vino abajo. 
No me pregunten qué carajo pasó en ese programa. Lo que recuerdo, de ahí en más, fue haber perdido la lucidez, y la vergüenza (Práctica que después sería casi el motor de la mayoría de los actos de mi vida). Con un empujón -literal y en la espalda- de origen materno, dí un paso al frente, salté cinco cables, esquivé dos cameraman y me comí tres escalones, pero llegué. Era el momento del programa en el que Flavia invitaba a pasar a los chicos del público, mientras "was hanging out" con los "mini susanos" que acumulaba, como Nico Cabré o Agustina Cherry. Había una especie de escalinata amarilla en la que estaban todos sentados, como haciendo huevo. Me inmiscuí como hija de vecina, y tiré una sonrisa 360°. La conductora, veinteañera de permanente color nuez y sombrero XL, me entrevistó en 30´: Nombre, edad y alguna otra boludez salieron al aire. La luz me seguía quemando los ojos, no llegaba a ver las cámaras, ni mucho menos a mis viejos, que a esa altura volaban en una nube de pedos en un globo aerostático. 
En el afán de recuperar la lucidez, sacudí la cabeza (como diciendo "no") y escuche que Flavia invitaba a la tribuna a "Ir a la pausa". Hete aquí el Big Moment: "La olaolaola está de fieeeeesta, la olaolaola ya llegó, con Flavia con Pelín y las cancioooones, ¡la Ola está de fiesta para vos!". Fue como un pase de gol para el hall-to-fame: El mundo se detuvo por un segundo al mejor estilo "baile de las estatuas", y decidí que me tenía que morfar la cámara. La pregunta es, ¿Cómo baila una purreta de tres primaveras? Sencillamente, saltando. Y salté, salté, con los brazos pegaditos al cuerpo como si estuviera en un sarcófago egipcio y tuviera un resorte en el culo. La ola estuvo de fiesta para mí, a pocas cuadras del Italpark.

Más de veinte años después (y sin ahondar tanto en semejante asunto) me topo en Youtube con este documento audiovisual: 

Para todos los veintiviejos, y treintaañeros, con amor. 

V.


 

La Historia de LEGO®

¡Estas son las pequeñas cosas!

Top 10: Me duele, me pica, me molesta, a nadie le importa. Tema: Cuerpo humano.

1. Picaduras: Hacerle la cruz: Te salió la roncha número 15 en pleno primavera precoz conefectoinvernaderoloco y no te queda más que clavarte las uñas a lo pastafrola. Un bajon, que a nadie le importa. De más está decir que detesto a esa gente que no emana esa sustancia que hace que los moscos (¿Para qué la dulzura en el diminutivo, no?) nos piquen.
2. Orzuelos (Odio esa palabra): La gente se hartó de recomendarte que te frotes el anillo de casado de la abuelo que yace en el anular izquierdo de su viuda...pero no. Vos seguís llorándole a tu compañero de trabajo, a la vecina y al portero. Te salió un puto orzuelo. Deal with it.
3. Andy: ¡Aviso a la comunidad femenidiota! ¡No nos interesa saber si estás indispuestaaaaaaaaaaaaaaa! Ni a mi, ni a tu familia, ni a tus amigas, ni a tus mascotas (Salvo que sean sexuales). Es más: Tampoco le importa a marcas como Day's, o a Always: Con éxito han conseguido que te las metas bien en el "orificio".
4. La famosa "Colitis": Uno debe comunicar que tiene cagadera solo cuando sirve para faltar al trabajo. Salvo eso, ¡por favor, señor, hágase un arrocito, consígase un papel marca Perrito (Que es el más suavecito) y manténgalo como secreto de estado! 
5. "Lo segundo": Creo que una de las pocas cosas copadas con las que cuenta el imaginario colectivo femenino -en este sentido- es el de que, socialmente nunca en la vida nos estamos cagando. Esa, es la mentira femenina por excelencia, señores, qué orgasmo ni qué ocho cuartos...
6. Conjuntivitis: Una de las excusas más truchas que hay para faltar al laburo. El día que emplee voy a contratar sicarios que en vez de ametralladoras, tengan termos con té. Y santo remedio. 
7. Hemorroides: El ítem más incómdo, avergonzante y descalificador a nivel social. Digo yo, ¿Por qué somos tan desgraciados? Debe haber más asteriscos florecidos que prostitutas en Holanda, no me jodan. ¿Les puedo contar algo? He visto gente en Educación física, en el colegio, con "SAF" por este motivo (Para los que no saben: Sigla hermosa que significa "Sin Actividad Física") A nadie le sigue importando...
8. Piojos: Entro en debate. ¿Qué da más vergüenza tener de grande? Sí. Sí. Definitivamente, los piojos. Uno de mis peores recuerdos consiste en: Pasillo del patio + mi viejo + carlota + Robi-Combi... La puta madre, ¡Qué innovación menemista tan pelotuda! (Decía sonar cuando detectaba un piojo)... ¡Pero dejate de joder! al primer nudito en el pelo te violaba la cabezaaaaaaa (Do-lor.) - PD: Gente, no hay nada como el querido y barato vinagre de chinodealavuelta. Infalible.
9. Dolor de cabeza: Tema extenso y fácil de sintetizar si los hay. Salvo la excusa barata para evitar que os fifen, en la mayoría de los casos la solución no está en Bayer (Sorry) sino en una buena siesta o en una buena abuela bruja que te corte la ojeadura. Y santo remedio, man.
10. Granos, sarpullidos, verrugas: El ítem más quemeimporta de todos. Loco, es un rollo entre el dermatólogo y vos. Esos temas son un asco. Por el amor de Gokú, ¿Alguien puede omitir estos temas durante la hora de la comida? Voy a vomitar, chau. 

Justicia borgeana

Platero, mi cuaderno y yo.

Este es el más parecido que encontré en internet.
Nueva Peatonal Suipacha, diciembre del 2011.
Tras un calor infernal, me refugié en la sombra que proyectaba el toldo viejo de una librería hermosa, gigante, llena de pavadas que reemplazan la felicidad de un juguete en mí desde que aprendí a escribir. Me dejé flechar el corazón por una réplica de un sacapuntas lila en forma de jackpot que me había regalado mi abuelo Tito, antes de su cita con las nubes... Tras haberse roto y casi veinte años después, corrí a los brazos de la señora que atendía el local, y me llevé dos.
Pero por supuesto que esto no cerraba acá. Linda Blair y yo tenemos las mismas facultades con el cuello, en medio del acecho comercial...
Te encontré en una góndola que alguna vez fue blanc, con precios desactualizados y desinflados... Me gustaron tus brillos, venías en un paquetito de celofán con una lapicerita insulsa que la habré perdido al mirarla. Me encariñé con tu negritud, tus colores, tus páginas gruesitas labradas en biromes de colores y tu tamaño pocket. Pero más aún cuando te convertiste en la nursery de este Blog.
Diste la vuelta al mundo en 80 carteras, 12 medios de transporte distintos y te apareciste hasta en boliches, cuando no vaciaba bien el bolso antes de salir.
Anoche te descuidé, me pudo más la cabeza y te me fuiste de las manos. Te regalé por obligación del olvido  al próximo transeúnte del último asiento...


Ojalá te vuelva a ver.

Antropología del Videoclip: (Capítulo II: Las "chicas picantes" del subdesarrollo...

... tenían que llamarse "las puta parió"?)

2001: Todo el local de Kosiuko encima. Dance, dance, dance. Que hoy baila desde la familia de La dueña, hasta Ciudad Evita...

Top 3: SIN TETAS HAY PARAÍSO: Hembras latinas de la forrándula cantora que le dieron un caderazo al Silicon Valley

1er Puesto//

Let's get loud, and give it up, for Jenny del rioba. La Lopez.
Se cargó a Selena a los hombros y al culo, más talento que suerte, muchachos.

Antes:
http://www.youtube.com/watch?v=_-Jwad0qaJ0

y después: (Culo Fluor rules, por si no te quedó clarinete...)
http://www.youtube.com/watch?v=z5W7DVFKrcs

Ojo, me quedo con un durante...  Hete aquí el señor punto de inflexión:
http://www.youtube.com/watch?v=Q91hydQRGyM



2do Puesto//

No es santa de mi devoción. De hecho, fue la que más esencia tuvo que perder para llegar de las tres. Pero se come a un pibe 10 años más chico y de un caderazo se mueve la Tierra... Cambió su color de pelo e idioma a cambio de no siliconiarse... es un trato. 

Resumida la problemática en cuestión, por un erudito en el tema, que ya fichó en mi blog:
¡A la mierda con la poesía de Pies Descalzos!
http://www.youtube.com/watch?v=_enfeDYws7g

Ojo, hay un después que rescatar:
http://www.youtube.com/watch?v=P0iOz9xf0zY



3er Puesto//

Ok, no se operó las gomas pero... ¡se hizo un drenaje en la jeta! ¡De Marimar a Tomy Mottola hay un viaje, eh!. Su orgullo es ser latina, de mar y cordillera. Bien ahí, cinturita, ¿Será verdad?

Antes:
http://www.youtube.com/watch?v=awJcOeyWLhI Desabrida como galleta de arroz que tenía en la cara.

Ahora: (Hermosa, y recuperada)
http://www.youtube.com/watch?feature=endscreen&NR=1&v=-kNSNEFtad4

Su Durante, y señor punto de inflexión: Uff... tengo un par. Este es EL señor punto:
http://www.youtube.com/watch?v=gB6SYO2yhdY



YAPA Anglo//

The most freaky stylish girl in the whole planet: Gwen Stefani
Mírenla desde el primer al último video. Con o sin verdes en outfit, la mina la ruleó siempre. Don't speak, ¡envidiosios!

Hermoso video para comprobar las 7 diferencias, si las hay... (Sola o acompañada)
La mujer con el mejor abdomen de la Tierra.
http://www.youtube.com/watch?feature=endscreen&NR=1&v=3H2l9Lo-jPk

Top 3: Momentos "cortaleche" (No gastemos más el término mambo, plis)

1°//   La putísima "tanda" comercial previa a los videos de youtube. Macho, estudié Publicidad, todo eh. Pero ésta es la que más me toca los huevos imaginarios. ¡Qué lo parió! Estás en un re clima y viene Pitbul -en proporciones de 18 de cada 20 videos- con algún Corte con fichurin' (Ft.) de Verano junto a alguno/a que se le está cayendo el culo (porque cuando acá no es verano, ¡lo es por encima del Ecuador!) ¡Tan solo quiero escuchar el tema de Azúcar Moreno que hace una década no escuchabaaaaaaaaa!

2°//  Las llamadas mamacelulares: Juro por la linda damicelaquemeparió que desarrolló su Ki dragonbolero tan solo por instinto maternal: Me llama:

• A) Levantando el taco aguja derecho con la mano izquierda con tres bolsas y la que resta con la Sube,  el celular y la baranda del bondi al que me estoy por subir si es que no me cierra la puerta en la cara
• B) Facultad. Fotocopiadora. Persona en la fila número 2, a punto de ser la 1. Contando de atrás para adelante, la 290, por ser la 289. Ring Ring. El que sigue.
• C) ¿Tengo que escribirlo? 

Puedo explicarlo, mi señor... 

3°//  Los flacosquevendenflores: Loco, seré de otra generación, no se. Pero la vergüenza no es una de mis sensaciones favoritas. Si, si "vergüenza es robar", dice mi abuelita linda... pero... ¿Acaso también no es robar, chorear momentos ajenos de approaching / no se si es la novia / garche / hermana / empleada / prima / ¡hasta madre que lo parió! pero lo jodo igual, así me compra una flor? Basta. Dejémonos de joder poniendo incómoda a la gente. O sea, ¡Flaco! Capaz el vago me llevó a comer al mejor restaurant solo para decirme que se acuesta con la prima tercera y, ¿vos vas a invitarlo a ablandar mi corazón a priori con una puta flor cortada a cuchillo cual empanada salteña? Nah, tarjeta roja. 

La puta realidad de la media naranja

Charlas entre amigos

Agustín: -¿Vos me jodés? ¿Y yo no soy más sexy que eso? 

Violeta: -Definí SEXY.

Agustín: -Humedad vaginal.

Poooour lo menos asé lo veo sho.

CurioNOdá.

Se  me llenó la semana de monstruos indomables. El sueño me dio la espalda, la cabeza me dio vueltas, la conciencia se me hizo a un lado. Creo que la peor criatura vive dentro de mí, se me metió por los ojos... la curiosidad es mi ética y mi falta. Mi impaciencia y mis reglas. Mi estilo de vida. La estupidez en mí, humana. El motor de mi vida, previo al refugio en el que los mortales buscan la trascendencia y la inmortalidad. Todo eso previo al amor. 

Historias del Trayecto XXIX: Podrías chocar

Sin zapatos de repuesto y con la madrugada a cuestas salí de la pista y me tomé un taxi. Por alguna extraña razón que me excede, decidí bajarme a esperar el colectivo. Le pagué al ladrón de taxímetro blanco con las manos enredadas, un chicle traidor me había tejido una telaraña al sacármelo de la boca con los dedos.
Por Mitre, en dirección al norte, solo pasaba Velez Sarsfield. Por el sur pasaba él. Pasó mi scanner, también, claro. Pasaron los minutos, y el frío no pasaba. Los sentidos atentos al asiento congelado, la percusión de sus monedas y el paso de los autos, sus all stars negras, el Jean, la campera de cuero y los ojos verdes, prestando una nerviosa atención.
El problema que me causó fue un dominó de sentimientos, como si cada uno fuera una ficha, y concatenados cayeron, rápidos, inestables, uno detrás del otro. De la tranquilidad de su presencia en la espera, al humor por "haberse asustado al verme", a la curiosidad por haberlo escaneado, le siguió la sorpresa, un tembleque que mucho no tenía que ver con la baja temperatura, y el impertinente calor.
Calamareando aquella Honestidad Brutal, me dijo "Te merecés saber la verdad. Yo no estoy esperando el colectivo", y me  detuvo el corazón por primera vez; "Pasé con el auto, me morí, y supe que tenía que volver. Dí la vuelta manzana, estacioné en la esquina, y me vine hasta acá caminando... ¿o acaso me hubieras dado pelota si te hubiera bajado la ventanilla para hablar?... Jamás me hubieras dirigido la palabra" dijo, cabizbajo. 10% sorpresa, 90% entumecimiento femenino. 

Me corrían por la cabeza mil películas, doscientas contestaciones y un par de ratones... me gustaba un poco más. Opté por filtrar la información, y usé como manual de instrucciones a las técnicas de mi jefe: Entre el índice y el del medio, mi tarjeta personal y una voz imperativa: "No me llames -Le dije-, Te la doy porque me caíste muy bien. Me podés agregar al Facebook." Y así, como quien otorga un permiso, vi como nos sobraba asiento en el refugio. Amuchada y esquivando sus cálculos, era imposible callarlo "Podrías chocar" le advertí, tras la metáfora de que "se tenía que poner el cinturón". Culpó a mi boca de asesinato (por adelantado), y seguimos charlando un rato hasta explotar coincidencias; éramos vecinísimos, y fulanos a kilómetros de ahí. Aquel sujeto era músico profesional y chamullero amateur: "Somos artistas, venís de bailar, yo vengo de tocar, soy músico sesionista, batero". Comprobé que el Scanner anda perfecto... 
Entregada a la noción de la posibilidad de tratar con un psicópata, algo demasiado bueno en el brillo de sus ojos, o algo muy idiota dentro mío -ambas posibilidades ampliamente probables y preexistentes- opté por creer que era incapaz de hacerme daño. A la vez número 15, tras meritosos intentos, una pizca de caballerosidad, 10 kgs. menos de gataflorismo y 38° de temperatura, caminamos esa interminable media cuadra y cedí. Pertinente pero idiota, le pedí DNI y me dio la Cédula, le temblaban un poco las manos... No sabía cómo hacerlo, pero pudo fumar cuando le dí el paquete de Marlboro que estaba empollando en el asiento del acompañante. 
De Mitre a la Estación de Munro lo miré de reojo... para Alcorta ya me había comprado, y es que dio en la tecla al hablarme tan apasionadamente de lo que hace. Creo que esas cosas definen a las personas tal cual son. Para esta altura -Y mucho antes- Sabía que esta era una Historia del Trayecto. 

Dimos vueltas con las ruedas primero y con la lengua después. Aún no se si fue más astuto que torpe, o si tuvo suerte. La historia fue que llegué a mi casa temblando, no lo podía creer. "Me voy a tomar un atrevimiento", advirtió tardísimo. Nos percutió el corazón por un rato...
La suerte estaba echada. Tras el entusiasmo que él tenía, aposté su solicitud de amistad instantánea. 72 horas después me dieron la pérdida. Hubo un ring, una llamada perdida y un número desconocido. Pude atender en la segunda vuelta, un día más tarde. Lo hubiera preferido como una leyenda histérica, o como un tonto que perdió mi tarjeta. Era mejor conformarse con un patético y determinista "todo por algo es". En 5:05 minutos, tras una llamada en espera, confesó que no estaba solo. En otro momento hubiera arremetido con todo, pero hoy no. Confundí el brillo de la mirada de la omnipotencia con el de la ilusión. Después de todo, jugando a la "raspadita" siempre te sale seguí participando...

Patchwork

Te recuerdo con rabia, con un odio apócrifo envuelto en tu edredón... en cada parche aún, debe haber todo menos dieta de líquidos nuestros. Me muero de frío pero me abrigo con el verano...
En cada poro de un zoom in de tu foto hay agua salada de dos lagrimales enfurecidos que no quieren ser míos. 
Es que me diste mucho,  y me sacaste más que todo. Nunca fui buena para hacer las cuentas... pero no se cómo hacer para que me las pagues.

La terrible verdad

¡Violeta más Beish que nunca!

Otra vez publicando en la Revista Beish, grazie molto much.

http://www.youtube.com/watch?v=lDCt-5TC7Ug&list=UUDVTeVTiNW--vT3XXxJf8ww&index=3&feature=plcp

El día que murió Rodrigo

Sábado . Frío, inmundo. De esos días que tapado hasta la frente, negociás con uno mismo para abrir un ojo.  Primero abrí los oídos, después un ojo, y otro. Me despertó una vieja loca a los gritos, preguntaba "cómo olvidarlo". La aplaudían, agradecía con un nervioso acento cordobés.  "Se mató rodrigo" pregonaba Crónica, llovía el cielo, llovía en la cara de la gente. La Municipalidad de Lanús se infectó de tristeza, nadie parecía entender, salvo el potro que Pesquera encerró en un cajón. 
Algunos dicen que había comprado pasajes sin escalas, sabía que "era largo el camino". No tenía miedo, sacó carnet de socio en el Club de los 27, le sobraron condiciones de admisión. 
El inolvidable verano del 2000, le propuso sellar a fuego "La Movida", en Mar del Plata. "840" rebotaba en las paredes. Tragicómico resultó, que estando a 100 km, en Pinamar, y tras haber atravesado un ventanal corriendo, mi hermano menor coartó la promesa de mi viejo, llegando terriblemente tarde. El escenario vacío, la mugre de la multitud, el telón negro. La retina solo me lo pudo dar en pantallas. El bobo lo supo eterno.




  

Palabras mayores... videos mayores.

http://vimeo.com/44130258