martes, 30 de agosto de 2011
lunes, 29 de agosto de 2011
Charlas con la abuela VI: Indulto.
-¡No existen los viejitos inocentes! -y me incluyo-.
-No seas turra, abu...
-¡Los viejitos somos todos unos hijos de puta!
¿Indulto? ¡¡indulto las pelotas!!
-(Risas de Violeta, carcajadas)
-¡Toda una vida de oportunidades para mandarse cien mil cagadas! ¿Qué me vienen ahora con la comprensión?
-No seas turra, abu...
-¡Los viejitos somos todos unos hijos de puta!
¿Indulto? ¡¡indulto las pelotas!!
-(Risas de Violeta, carcajadas)
-¡Toda una vida de oportunidades para mandarse cien mil cagadas! ¿Qué me vienen ahora con la comprensión?
jueves, 18 de agosto de 2011
lunes, 15 de agosto de 2011
domingo, 14 de agosto de 2011
Cristina está que trina
Está peor que el Katrina. Veo, sin verla, que le sale humo por todos los agujeros… Sí, sí, incluso por aquél. Es más, ése debe ser la gran chimenea. Cristina está dopada. Tranquilizada pero nerviosísima. Así se la ve en todas las fotos. Y en todas las transmisiones televisivas.
Cristina está histérica, inquieta. Porque Cristina ahora sí sabe que es una marioneta. Seguramente antes, hace muchos años, cuando era montonera y ama de casa, cuando iba a algún cumpleaños con Néstor, sus amigos le decían: “Acá los pantalones los tenés vos”. Quién iba a aportan un centavo por aquel flaco chicato con la punta de los mocasines que dan pena.
Ese flaco desgarbado, ese flaco garabato, ese flaco simpático e indefenso era incapaz de matar una mosca. Cristina hacía todo. Lavaba, planchaba, picaba, rallaba, cortaba, ordenaba, doblaba… ¡Ay, qué lástima, Cristina, que te hayas convertido en pinocha! Vos, que tanto odiabas a Pinocho. ¡Ay, Cristina! Qué lástima ser la chirolita del chicato.
Pero no sólo Cristina está que trina. El sábado a Alberto le temblaba la voz. Se lo notaba aterrado, comiéndose un garrón. ¡Ay, Alberto! ¡Pobre Alberto! En qué lío te metiste. ¿Viste que no siempre sale bien la de chupar culos ajenos? Ya ni el alquiler vas a poder pagar y la mano te van a soltar… ¿Qué se siente Alberto, Alberto, ser el gran psiquiatra de este matrimonio demencial presidencial?
Don Aníbal ya ni pinta, escondido en su cueva, no recibe ni las buenas nuevas. Menos mal que sacás poco la cabeza porque las críticas sí que pesan. El bigote de marmota para mí que es de chasco. Y cuando todos se hundan o se tengan que ir como Fernando por la terraza, con otra personalidad podrás cruzar el charco.
o sólo Cristina está que trina. No sólo Alberto está mamerto. No sólo Aníbal está caníbal. Los nombres siguen. De Vido pide pido porque ya los negocios borrosos son horrorosos. Antes de ayer, noté lo más finito del piolín. Esto ya no da para más. Es una lástima y una vergüenza. Venía con mi auto por la avenida Santa Fe y un gordo burgués con pinta de señora de Barrio Norte y con suéter escocés trató de impedir mi paso cuando cruzaba Callao.
La morsa se me plantó frente al capó y al yo acelerar y avanzar, él con la cabeza me decía “no, no, no”. Varios nenitos, bien criados en cuna de oro con culito enmantecado y pitito enharinado, golpeaban cucharas de madera contra paquetas fondueras. Y con la mano, desafiantes, también me decían “no, no, no”. Grupo de mariquetas cobardes e indefensas si tanto coraje tienen, ¿por qué no van armados con antorchas y trinchetas a romperles la Casa Rosada?
El gordo seguía inmóvil. Parecía un personaje triste y decadente de Titanes en el Ring y yo, como no soy ningún gil, puse primera y se corrió porque sabía que si no me dejaba pasar “era”. Fuiste, gordo; gané yo y pasé. Y cuando pasé, sentí el mismo odio que de pronto siente D’Elía pero odio hacia todos, hacia la insensatez de este pueblo con tanta estrechez. No sé si ustedes se dan cuenta del odio que hay en este hoyo. El taxista me decía: “Es la caldera del diablo”. Y sí, pienso yo. Es Payton Place. Mientras debatíamos, pasajero y tachero, todo se me aclaró en un esplín: a esto no lo arregla ni Daisy May Queen. Feinmann trabaja de agitador y Hadad no duerme tranquilo si un cartel de “alerta” en el vestidor. A ellos les encanta sembrar el terror.
Perdón si esta vez el que siembra el terror soy yo… Me eligieron para escribir en la sección Sociedad, y te puedo asegurar que observo a la sociedad en un estado de peligro inminente. Chorros que son policías, que roban sin piedad. Doñas Rosas que agarran fuerte de la mano a sus nietos por miedo a que los secuestren. Precios que suben sin parar. Gendarmes arrepentidos que cortan rutas sin voluntad. Campesinos endiablados que de golpe cosecharon el mal. Transeúntes desesperanzados que caminan sin pensar.
El caos, la crisis, la falta de gollete, de sentido, el exceso de orgullo, de vanidad y de altanería han producido la gran guerra interargentina. Agarrate Catalina, que estamos galopando hacia un fracaso que no sale fácil del ocaso. Ni Duhalde tendrá el balde para apagar este incendio. Lo único que escucho del mozo, del barman, de la mucama, del yuppie, del actor, del tachero y de vos es: “Qué feo que está todo. Esta vez va en serio. Está todo feo…”.
“Hola, Fer”, me dice mi amigo Cullel. Levanto la vista y paro de escribir la columna. “¿Sobre qué escribís?”, me pregunta. “Sobre la situación del país”, le contesto. Pero es al pedo. Cristina debe estar en Olivos, divina, mirando Sex and the City…”. Agarrate, allá vamos.
Gracias genio... te extraño desde mis oídos, hasta el alma.
Cristina está histérica, inquieta. Porque Cristina ahora sí sabe que es una marioneta. Seguramente antes, hace muchos años, cuando era montonera y ama de casa, cuando iba a algún cumpleaños con Néstor, sus amigos le decían: “Acá los pantalones los tenés vos”. Quién iba a aportan un centavo por aquel flaco chicato con la punta de los mocasines que dan pena.
Ese flaco desgarbado, ese flaco garabato, ese flaco simpático e indefenso era incapaz de matar una mosca. Cristina hacía todo. Lavaba, planchaba, picaba, rallaba, cortaba, ordenaba, doblaba… ¡Ay, qué lástima, Cristina, que te hayas convertido en pinocha! Vos, que tanto odiabas a Pinocho. ¡Ay, Cristina! Qué lástima ser la chirolita del chicato.
Pero no sólo Cristina está que trina. El sábado a Alberto le temblaba la voz. Se lo notaba aterrado, comiéndose un garrón. ¡Ay, Alberto! ¡Pobre Alberto! En qué lío te metiste. ¿Viste que no siempre sale bien la de chupar culos ajenos? Ya ni el alquiler vas a poder pagar y la mano te van a soltar… ¿Qué se siente Alberto, Alberto, ser el gran psiquiatra de este matrimonio demencial presidencial?
Don Aníbal ya ni pinta, escondido en su cueva, no recibe ni las buenas nuevas. Menos mal que sacás poco la cabeza porque las críticas sí que pesan. El bigote de marmota para mí que es de chasco. Y cuando todos se hundan o se tengan que ir como Fernando por la terraza, con otra personalidad podrás cruzar el charco.
o sólo Cristina está que trina. No sólo Alberto está mamerto. No sólo Aníbal está caníbal. Los nombres siguen. De Vido pide pido porque ya los negocios borrosos son horrorosos. Antes de ayer, noté lo más finito del piolín. Esto ya no da para más. Es una lástima y una vergüenza. Venía con mi auto por la avenida Santa Fe y un gordo burgués con pinta de señora de Barrio Norte y con suéter escocés trató de impedir mi paso cuando cruzaba Callao.
La morsa se me plantó frente al capó y al yo acelerar y avanzar, él con la cabeza me decía “no, no, no”. Varios nenitos, bien criados en cuna de oro con culito enmantecado y pitito enharinado, golpeaban cucharas de madera contra paquetas fondueras. Y con la mano, desafiantes, también me decían “no, no, no”. Grupo de mariquetas cobardes e indefensas si tanto coraje tienen, ¿por qué no van armados con antorchas y trinchetas a romperles la Casa Rosada?
El gordo seguía inmóvil. Parecía un personaje triste y decadente de Titanes en el Ring y yo, como no soy ningún gil, puse primera y se corrió porque sabía que si no me dejaba pasar “era”. Fuiste, gordo; gané yo y pasé. Y cuando pasé, sentí el mismo odio que de pronto siente D’Elía pero odio hacia todos, hacia la insensatez de este pueblo con tanta estrechez. No sé si ustedes se dan cuenta del odio que hay en este hoyo. El taxista me decía: “Es la caldera del diablo”. Y sí, pienso yo. Es Payton Place. Mientras debatíamos, pasajero y tachero, todo se me aclaró en un esplín: a esto no lo arregla ni Daisy May Queen. Feinmann trabaja de agitador y Hadad no duerme tranquilo si un cartel de “alerta” en el vestidor. A ellos les encanta sembrar el terror.
Perdón si esta vez el que siembra el terror soy yo… Me eligieron para escribir en la sección Sociedad, y te puedo asegurar que observo a la sociedad en un estado de peligro inminente. Chorros que son policías, que roban sin piedad. Doñas Rosas que agarran fuerte de la mano a sus nietos por miedo a que los secuestren. Precios que suben sin parar. Gendarmes arrepentidos que cortan rutas sin voluntad. Campesinos endiablados que de golpe cosecharon el mal. Transeúntes desesperanzados que caminan sin pensar.
El caos, la crisis, la falta de gollete, de sentido, el exceso de orgullo, de vanidad y de altanería han producido la gran guerra interargentina. Agarrate Catalina, que estamos galopando hacia un fracaso que no sale fácil del ocaso. Ni Duhalde tendrá el balde para apagar este incendio. Lo único que escucho del mozo, del barman, de la mucama, del yuppie, del actor, del tachero y de vos es: “Qué feo que está todo. Esta vez va en serio. Está todo feo…”.
“Hola, Fer”, me dice mi amigo Cullel. Levanto la vista y paro de escribir la columna. “¿Sobre qué escribís?”, me pregunta. “Sobre la situación del país”, le contesto. Pero es al pedo. Cristina debe estar en Olivos, divina, mirando Sex and the City…”. Agarrate, allá vamos.
Fernando Peña
Diario Crítica
Año 2008
Gracias genio... te extraño desde mis oídos, hasta el alma.
viernes, 12 de agosto de 2011
miércoles, 10 de agosto de 2011
Patología del Eros
Aquel insolente y dúctil sujeto se volvió irreemplazable.
Cuando al extender los brazos en cruz, expeliendo energía desde el núcleo del ser hasta las diez uñas, pasando por cada vello de ambas extremidades uno se encuentra en un estado desolador y extrema desprotección, comience a preocuparse. El único auxilio o cobijo se esconderá detrás de ese mismo sujeto de carne y hueso que hoy comenzó peligrosamente a endiosar.
Si a cada pulgada que usted corre su envergadura en ancho o alto, recrea una nueva relación entre el sujeto y el medio, haciendo conexiones del tipo supra-idiotas, entrelazando hechos insólitos o de nula importancia, su mente está comenzando a infectarse.
En caso de expulsar una interjección que no cabe a lugar, entre jocosa y melosa o emitir un suspiro leve pero sustancioso, procure estar atento, tras ese aliento puede escurrirse un extracto evaporado de su propia alma.
Y por último, si al enfrentarse con el problema que lo afecta, le carraspea la voz, se le turba la mirada y se le hace insostenible el quedarse firme por el hormigueo en la boca del estómago, tenga suma cautela con lo que vaya a declarar... el remedio puede ser la enfermedad.
lunes, 8 de agosto de 2011
Conversaciones de viejos prechotos (mis padres) TOMO CUATRO
Lolito tiene hambre, y mastica sin parar lo que su mujer le había preparado.
-¡Dejame al menos ir a cambiarme!
- (Con la boca llena) ¡Pero te queremos así, tal cual sos!
-¡Dejame al menos ir a cambiarme!
- (Con la boca llena) ¡Pero te queremos así, tal cual sos!
sábado, 6 de agosto de 2011
Charlas con la abuela VI
- Abu, me chupa un huevo...
(Instintivamente, responde:)
- ¡Pero hija! ¡No se puede andar chupando huevos por la vida todo el tiempo!, ¡Te vas a intoxicar!
(Instintivamente, responde:)
- ¡Pero hija! ¡No se puede andar chupando huevos por la vida todo el tiempo!, ¡Te vas a intoxicar!
lunes, 1 de agosto de 2011
Charlas con la abuela V: Caras de libros gossip.
- ¿Y cómo te diste cuenta de eso?
- Por el facebook.
- ¡Es un chusma el feibun ese, eh! Te descubre lo habido y por haber...
- Por el facebook.
- ¡Es un chusma el feibun ese, eh! Te descubre lo habido y por haber...
domingo, 31 de julio de 2011
miércoles, 27 de julio de 2011
sábado, 23 de julio de 2011
viernes, 22 de julio de 2011
Hey, you Freak! Parte tres (cifras)
1) Me quedaría con el 10% de la gente que tengo en facebook. Tengo que cortar con la política "agrego después saco"
2) No me gusta dormir sola. Si estoy en casa, 10 de cada 10 veces me voy a dormir con mi abuela.
3) Me se más canciones de Manuel Wirtz de lo que la sociedad puede llegar a aceptar. (¿debo adjuntar cifras?)
4) Ví un documental sobre boy bands hoy. Conocía al 90% de los grupos, y reconocí haber simpatizado. Y mucho.
5) Un desquiciado subió todo Más allá del Horizonte en youtube. En diez días me comí dos años de novela DIARIA.
6) Soy una enfermita de imbd, wikipedia, cuevana o cualquier elemento googeleano que me pueda decir qué fue de la vida de tal actorcito lindo de tal película de hace veinte años (mínimo). ¡Hace más de quince años que estoy tratando de averiguar qué fue de la vida del nene de Abracadabra! (Omri Katz) (Risas)
7) 18 de cada 20 veces me he levantado con el pie derecho "para empezar bien el día". Las dos restantes, las aludo a mucho sueño/olvido. La última vez que pisé firme con el derecho y una sonrisa en puerta, me rajaron del laburo. (ojo eh... no digo que no haya sido suerte)
8) Me falta mucho cine, pero como cinéfila me pongo ehm... 4 quintines.. Tengo una memoria especial para retener actores que no son ni de reparto. El otro día no podía parar de reírme porque me sacó a bailar un tipo que era igual al director de la escuela de Sidney en Scream I. http://www.imdb.com/name/nm0001857/ (Cuando Scream, claro. Ahora está viejo...)
9) Siempre excuso mi mala suerte balanceándola. Tengo una vida llena de cosas buenas (hete aquí la buena suerte) pero en las situaciones mínimas apesto. Como en el juego, claro está. De las últimas tres veces que fui al bingo, me faltaron SEIS NÚMEROS (como mínimo). Patético (si, si... más allá de haber ido tres veces al bingo).
10) En todo este último año me relacioné con hombres/pibes/chabones/pebetes/flacos/guys/consoltes más chicos que yo. ¿Preferencia o regresión?
lunes, 18 de julio de 2011
domingo, 17 de julio de 2011
viernes, 15 de julio de 2011
miércoles, 13 de julio de 2011
Esto es un lime. Top 3 ¡Soundtracks TV Argentina!
http://www.youtube.com/watch?v=lJEzNMW8dWg&NR=1 (La afinación y los noventa a carne viva)
http://www.youtube.com/watch?v=ibBPtRxfmTA&feature=related (A lo último se pone re jodida)
http://www.youtube.com/watch?v=4fSZcCzROTM (Esto es genial... me suena a abuelas y milanesas)
http://www.youtube.com/watch?v=ibBPtRxfmTA&feature=related (A lo último se pone re jodida)
http://www.youtube.com/watch?v=4fSZcCzROTM (Esto es genial... me suena a abuelas y milanesas)
lunes, 11 de julio de 2011
jueves, 7 de julio de 2011
¡AHORA ME DOY CUENTA! TOMO I
CHIQUITITAS ERA UN DRAMÓN, LOCO.
¿Vieron que Agustina Cherri cuando hablaba parecía que iba a llorar en cualquier momento?
Re forever alone está en este clip. Bajón.
¿Vieron que Agustina Cherri cuando hablaba parecía que iba a llorar en cualquier momento?
Re forever alone está en este clip. Bajón.
Cosas
El cordón del zapato.
Una mujer, una rueda
ponchada, una
enfermedad, un deseo; temores ante ti,
temores que puedes estudiar
...como las piezas de un
tablero de ajedrez...
no son las cosas importantes las que
llevan a un hombre al
manicomio. Estate preparado para la muerte o para
el asesinato, el incesto, el robo, el incendio,
la inundación.
No, es la serie continua de pequeñas tragedias
lo que lleva a un hombre al
manicomio...
no es la muerte de su amor
sino el cordón de su zapato que se rompe cuando tiene prisa.
El horror de la vida.
es ese enjambre de trivialidades
lo que puede matar más deprisa que el cáncer
y siempre están ahí:
la matrícula del automóvil o los impuestos
o la licencia para conducir vencida
o los contratos o los despidos,
hacerlo tú o que te lo hagan, o
el estreñimiento
o las multas por exceso de velocidad,
polillas o grillos o ratitas o termitas o
cucarachas o moscas y
la tela metálica que se
ha roto,
o pasarse
o no llegar,
o el lavamanos tapado o la casera borracha,
al presidente no le importa y el gobernador
está loco.
El interruptor de la luz roto, o el colchón como
un puerco espín,
105 dólares por la puesta a punto, el carburador y la bomba de
gasolina en Sears Roebuck,
y el recibo del teléfono que sube y la Bolsa
que baja
y la cadena del baño que se ha
roto
y la instalación de la luz que se ha quemado,
la luz de la entrada, la luz del frente, la luz de atrás,
la luz del interior; está más
oscuro que el infierno y
es el doble de caro.
y además siempre hay ladillas y uñas que se encarnan
y gente que insiste que son
amigos tuyos;
siempre hay eso y cosas peores:
grifos que gotean, Cristo y la Navidad,
el salami azul, 9 días de lluvia,
50 centavos de aguacates
y embutido de hígado
morado.
O meterse
de camarera en Norm's con turno doble,
o de vaciador de
orinales,
o de lavacoches o de pinche de cocina
o de ladrón de bolsos de ancianas
que las deja gritando en la acera
con un brazo roto a la edad de
80 años.
De pronto 2 luces rojas en tu espejo retrovisor
y sangre en
la ropa interior;
dolor de muelas y 979 dólares por un puente
o 300 dólares por una muela
de oro,
y China y Rusia y Estados Unidos y
pelo largo y pelo corto y nada de
pelo y barba y sin rostro,
y muchos papeles de liar pero ninguna
hierba excepto tal vez la del jardín.
Con cada cordón de zapato que se rompe
de entre cien cordones de zapato que se rompen,
un hombre o una mujer o una
cosa
va a parar al
manicomio.
Así que ten cuidado
al agacharte.
Charles Bukowski.
Una mujer, una rueda
ponchada, una
enfermedad, un deseo; temores ante ti,
temores que puedes estudiar
...como las piezas de un
tablero de ajedrez...
no son las cosas importantes las que
llevan a un hombre al
manicomio. Estate preparado para la muerte o para
el asesinato, el incesto, el robo, el incendio,
la inundación.
No, es la serie continua de pequeñas tragedias
lo que lleva a un hombre al
manicomio...
no es la muerte de su amor
sino el cordón de su zapato que se rompe cuando tiene prisa.
El horror de la vida.
es ese enjambre de trivialidades
lo que puede matar más deprisa que el cáncer
y siempre están ahí:
la matrícula del automóvil o los impuestos
o la licencia para conducir vencida
o los contratos o los despidos,
hacerlo tú o que te lo hagan, o
el estreñimiento
o las multas por exceso de velocidad,
polillas o grillos o ratitas o termitas o
cucarachas o moscas y
la tela metálica que se
ha roto,
o pasarse
o no llegar,
o el lavamanos tapado o la casera borracha,
al presidente no le importa y el gobernador
está loco.
El interruptor de la luz roto, o el colchón como
un puerco espín,
105 dólares por la puesta a punto, el carburador y la bomba de
gasolina en Sears Roebuck,
y el recibo del teléfono que sube y la Bolsa
que baja
y la cadena del baño que se ha
roto
y la instalación de la luz que se ha quemado,
la luz de la entrada, la luz del frente, la luz de atrás,
la luz del interior; está más
oscuro que el infierno y
es el doble de caro.
y además siempre hay ladillas y uñas que se encarnan
y gente que insiste que son
amigos tuyos;
siempre hay eso y cosas peores:
grifos que gotean, Cristo y la Navidad,
el salami azul, 9 días de lluvia,
50 centavos de aguacates
y embutido de hígado
morado.
O meterse
de camarera en Norm's con turno doble,
o de vaciador de
orinales,
o de lavacoches o de pinche de cocina
o de ladrón de bolsos de ancianas
que las deja gritando en la acera
con un brazo roto a la edad de
80 años.
De pronto 2 luces rojas en tu espejo retrovisor
y sangre en
la ropa interior;
dolor de muelas y 979 dólares por un puente
o 300 dólares por una muela
de oro,
y China y Rusia y Estados Unidos y
pelo largo y pelo corto y nada de
pelo y barba y sin rostro,
y muchos papeles de liar pero ninguna
hierba excepto tal vez la del jardín.
Con cada cordón de zapato que se rompe
de entre cien cordones de zapato que se rompen,
un hombre o una mujer o una
cosa
va a parar al
manicomio.
Así que ten cuidado
al agacharte.
Charles Bukowski.
martes, 5 de julio de 2011
lunes, 4 de julio de 2011
Mis más sinceras disculpas, para los que vieron "Everything is a remix" Hete aquí, la piedra Rosetta
Gracias Ro, que te cebaste con la temática y aportaste a morir.
domingo, 3 de julio de 2011
viernes, 1 de julio de 2011
No puedo dormir, y la limo
Minuto 4:50, el chabón que la saluda a Selena...
¡Tiene la misma camisa que mi abuela cuando tomé la comunión! (No encuentro pruebas en esta compu, la puta madre jajaja)
Charlas con el flaco histérico que llevo dentro II (25 erecciones)
Me la suben:
- Los lectores
- La sensibilidad artística
- La simpleza
- La corrección ortográfica
- El abrazo a tiempo
- La memoria útil
- La barba corta
- Los rapados
- El pelo larguito hasta por ahí nomás
- Los bailarines
- Los músicos
- Los histriónicos, bah.
- Los peliculeros
- La imaginación infinita
- La escritura
- La rapidez mental
- La guachez / guarrez/ guapería/ avivada
- El desafío/ me chupa un huevo
- El autocontrol
- La autocrítica
- La caballerosidad
- Las camisas
- Los zapatos angulosos y lustrados
- Los sombreros, boinas y gorras
- Ciertos perfumes (buenos)... / El olor a limpio (¡Ja!)
Charlas con el flaco histérico que llevo dentro I (25 bajones)
Me la baja/n:
- - El "Hay que matarlos a todos"
- - Que no tiren la mochila en el piso
- - Los mameros
- - El que escribe "hay que lindo"/ "Haber si nos entendemos"/ "Soi como soi"
- - El que no tiene el comedor completo
- - La voz de Manuel Belgrano
- - El fútbol (Un poco, la verdad...)
- - El fanatismo enfermo por algo
- - El que no entiende mi baile (en todo sentido)
- - El temerario
- - El olor a chivo
- - El cagón
- - La falta de decisión
- - La no lectura
- - La dieta de las eses al final de las palabras
- - La bronca excesiva por algo televisado
- - El repudio a los homos
- - La sospecha del que baila es puto
- - El omnipotente
- - El sado
- - El bi
- - El negativo
- - El que pregunta para qué te vestite bien
- - Los obse gym
- - Los afiliados a un partido político
domingo, 26 de junio de 2011
sábado, 25 de junio de 2011
martes, 21 de junio de 2011
Historias del Trayecto XXIV: Confesión de tren
Hago más lento el proceso de escribir en el tren; lo retraso y es porque digo la verdad. Es un baldazo de agua fría en plena mentira, un bife a tiempo, el rimmel corrido sin querer.
Soy tan estúpida que hasta trato de engañarme pensando que pueden ser distracción los celulares ajenos, la música y el ruido, el grito seco del hambre...
Y a pesar de todo, del pecho saco tinta y te dedico unas líneas.
Porque en estos días, tengo que confesarte, estoy sintiendo una angustia bestial, la vergüenza me es un monstruo burlón en forma de espejo, las risas son líneas de tiempo que me hacen entender, porqué no te cruzo al terminar el día, o porqué no puedo tocarte ni con los ojos.
Pero a esa bestia la dejo sin aliento cuando te lee conmigo, la ataco mostrándole tus oyuelos y lo desintegro cuando te hago enorme.
lunes, 20 de junio de 2011
Charlas con la abuela IV
Después de ver los bloopers del canal Crónica, en donde un pibe se quedaba dormido en pleno dicurso de Obama...
-Abu: "No hay nada más aburrido que cuando un presidente, director, lo que sea, empieza a hablar boludeces... siempre, como en sus actos del colegio, la verdad... qué lindas siestitas me pegué"
-Abu: "No hay nada más aburrido que cuando un presidente, director, lo que sea, empieza a hablar boludeces... siempre, como en sus actos del colegio, la verdad... qué lindas siestitas me pegué"
viernes, 17 de junio de 2011
Con total sinceridad, y a falta de ficción. El bobo en la mano.
Yo creo que lo que más jode de la muerte es la incomunicación.
Lo la falta de respuestas.
Qué angustioso es, el impacto del golpe frío que tiene cada anécdota perdida. Cada pregunta hasta retórica, sorda, absurda. Idiota.
A veces siento que te necesito tanto como lo que necesito que aclares mis supuestos. Mis cálculos infames, sin tino, que giran ciegos, espiralados, desde hace ya más de tres años.
Un Sony Ericsson, una playera, una mochila tejida.
No te llevaste nada y siento que me quedé con todo.
Lo que me agujerea el pecho es saber que estoy viva y que respondo por el oxígeno de las dos. Quiero ser digna de eso. Ayudame. No quiero retorcerme más en la sombra de tu muerte.
El único combustible que tengo es la verdad, la posibilidad de jugarme y hacer lo que se me cante las pelotas, ser fiel a mi misma como lo fuiste siempre, esa fue tu enseñanza y será mi aprendizaje. Quisiera no verte más deambulando por andenes oscuros...me duele en el alma.
See you in another life, sistah mía.
Lo la falta de respuestas.
Qué angustioso es, el impacto del golpe frío que tiene cada anécdota perdida. Cada pregunta hasta retórica, sorda, absurda. Idiota.
A veces siento que te necesito tanto como lo que necesito que aclares mis supuestos. Mis cálculos infames, sin tino, que giran ciegos, espiralados, desde hace ya más de tres años.
Un Sony Ericsson, una playera, una mochila tejida.
No te llevaste nada y siento que me quedé con todo.
Lo que me agujerea el pecho es saber que estoy viva y que respondo por el oxígeno de las dos. Quiero ser digna de eso. Ayudame. No quiero retorcerme más en la sombra de tu muerte.
El único combustible que tengo es la verdad, la posibilidad de jugarme y hacer lo que se me cante las pelotas, ser fiel a mi misma como lo fuiste siempre, esa fue tu enseñanza y será mi aprendizaje. Quisiera no verte más deambulando por andenes oscuros...me duele en el alma.
See you in another life, sistah mía.
viernes, 10 de junio de 2011
lunes, 6 de junio de 2011
miércoles, 1 de junio de 2011
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