domingo, 4 de julio de 2010

Me parte el corazón + Top Five



Estoy indignada. Me encuentro en una etapa megapelotuda en la que todo me sensibiliza, incluso cinematográficamente, claro. Este fin de semana el protagonista fue este purrete -que hoy de purrete, valga la redundacia no tiene nada-. Es Haley Joel Osment. ¡Qué grande que está!

Fue muy gracioso. El sábado tras la postdepresiva derrota partidística, mientras mi papá asaba unas carnes para comer con nudo en la garganta incluído, me clavé Forrest Gump sin anestesia. Mi hermano, habiendo confesado desconocer a semejante solcito que hacía de mini-hijo, desencadenó una conversación a lo Función Privada en donde se detallaron películas que lo tenían como protagonista... e increíblemente fueron exhibidas por cable, como mensaje divino al día siguiente, domingo, bajón total.

Zappeabas, y Sexto Sentido. Cambiabas de canal, y terminaba Inteligencia Artificial. ¡Era increíble!. Asi que decidimos entregarnos a la que empezaba en Cimemax, Cadena de Favores.
Y hablo de indignación porque encabeza con su actuación formidable mi top five de películasconpatadaenloshuevosinnecesaria. Me cago en los que no la hayan visto, sólo voy a decir, ¿¿Era necesario el decenlace de Pay it forward (En Inglés)?? No señor, no que no.

De esta manera, me remito al listado detallado a continuación, en donde varios como yo se sentirán identificados. Porque las películas patadaenloshuevos nos gustan, pero cuando el final se va a la mierda, es decir, cuando NO ES NECESARIO CRUZAR CIERTOS NIVELES DE LO DRAMÁTICO (YA ESTÁ, YA APRENDÍ LA MORALEJA DEL FILM), nos causa cierta comezón, hasta llegar al llanto, o al pasmo.


TOP FIVE de las películas patadasenloshuevos con final que no tiene por qué ser tan bajonero:

1) Cadena de favores. "El que piensa esas películas tiene la sangre podrida" (Abu Dori dixit)
2) Voy a hacer una excepción e incluir al cinematográfico y lostero capítulo 6.14. Sigo sosteniendo hasta la muerte que no era necesario... cómo lloramos todos.
3) Titanic ¡Vamos gordita, que Jack entraba en la balsa improvisada!, ¡Te odiamos!
4) La vida es Bella Está bien, ok, es una película rara, bélica-dramática al fin.. ¿Pero tanta perolata para que Begnini no la cuente?
5) Esta me colmó hasta las tripas. También de la 2da puta guerra... Alemania año cero, de Rosellini... un cachetazo en el medio de la napia el final...
http://segundaguerramundialenelcine.blogspot.com/2009/02/alemania-ano-cero-germania-anno-zero.html

martes, 29 de junio de 2010

Los amigos no se buscan por internet. No se cómo empezó...

...Pero si googleás, aparece esto:

El origen etimológico de la palabra amistad no ha podido ser determinado con exactitud. Hay quienes afirman que proviene del latín amicus (“amigo”), que a su vez derivó de amore (“amar”). Sin embargo, otros estudiosos afirman que amigo es un vocablo griego compuesto por a (“sin”) y ego (“yo”), por lo que amigo significaría “sin mi yo”. En todo caso, la amistad es una relación afectiva entre dos personas y una de los vínculos interpersonales más comunes que la mayoría de los seres humanos tienen a lo largo de su vida.

La amistad involucra diversos sentimientos, donde un amigo acude al otro en busca de confianza, amor, consuelo, respeto y compañía, por ejemplo. Estas relaciones se presentan en todas las etapas de la vida, aunque con distintos grados de importancia y trascendencia. Se dice que hay amistades que nacen a los pocos minutos de comenzada una relación, y otras que pueden tardar años en consolidarse.

Las relaciones de amistad pueden existir, incluso, entre dos especies diferentes. Por eso se dice que el perro es el “mejor amigo del hombre”, en referencia al vínculo afectivo que puede constituirse entre un homo sapiens y este animal.

Entre los componentes que forman una amistad, puede mencionarse el agrado al compartir actividades, el entendimiento mutuo, la simpatía, la sinceridad y el interés y la preocupación por el otro.

Cabe destacar que, en ocasiones, la presencia física no es condición indispensable para la amistad. Por eso existen numerosas amistades desarrolladas por correspondencia o, en la actualidad, a través de Internet.



PD: Qué buscaré yo...

Las estrellas del señor del Kiosco, hermosas

Esta es una de las razones por las que youtube se torna vital

http://www.youtube.com/watch?v=xMVUsVrI5H8&feature=PlayList&p=6A0278C37FA18A26&playnext_from=PL&playnext=1

domingo, 27 de junio de 2010

En el hotel

Silvia hacía unos pesos extra los domingos con el poco tiempo libre que le quedaba después de trabajar toda la semana de lo mismo, limpiando casas, oficinas y hasta hoteles alojamiento.

En la 310 pasaron toda la noche un hombre –al parecer adinerado- y una linda y esbelta muchacha que se alojaron en la suite más cara, a eso de las dos treinta. Estaban pasados de copas, y parecía que todo estaba bien según José, que los recibió desde la garita en un Audi negro último modelo.

Si bien la ley no avala este tipo de comportamientos, a eso de las cinco de la mañana en plena siesta repentina desde la garita, por las cámaras se pudo apreciar al coche antes descripto acelerar a toda velocidad retirándose del recinto, rompiendo la barrera. José se despertó con el ruido del impacto, y supuso que habían salido los dos juntos. Se comió las últimas porciones que guardaba frías en las cajas de pizza y les cobró a los que salían de pernoctar. Para las ocho de la mañana, el sol ya había impregnado de miseria todo el recinto, a excepción de las habitaciones que continuaban herméticamente cerradas.

Silvia fichó a las nueve, esquivó cinco Quilmes y servilletas de todos los colores para entrar a la casilla y verificar qué habitaciones estaban sin llave, es decir cuáles todavía tenían “huéspedes”. La suite parecía seguir ocupada, con lo que iría a las adyacentes de la 310 sin hacer mucho ruido.

Sin preguntarle siquiera porqué la barrera estaba destrozada a José que babeaba el teclado del teléfono, tomó una bolsa de residuos negra, el Lisoform con el que amenaza al poco oxígeno que queda en los pasillos, la aspiradora y un par de toallas para reponer a quien falte.

Como es costumbre, empezó su trabajo en el tercer y último piso, arrastrando el carrito en el que traía todos los aparatejos para poder limpiar. El pasillo tenía gusto a subte, el aire era denso y se habían aplacado los gritos de la madrugada, a excepción de algún que otro matutino. La alfombra estaba llena de polvo pero no podría pasar la aspiradora hasta que se vayan todos, sin embargo, las manchas que dejaban unas pisadas en dirección al acensar eran cada vez más notorias y le imantaron la atención; venían de la suite, al final del pasillo. Lo recorrió despojándose del carrito en el mayor de los silencios. Los anteojos le hicieron un favor a su miopía y al acercarse un poco más, pudo ver que la puerta estaba entreabierta. Con el coraje que le quedaba dio unos pasos hasta el picaporte. Haciendo presión hacia abajo, su nariz, sus poros y toda ella recrearon una imagen hedionda; en la alfombra yacía un hombre hermoso, boca abajo, lleno de golpes, ensangrentado, vestido de mujer. Silvia no sabe porqué pudo optar por no gritar, quizás fue el estado de shock. Miró a su alrededor; las cortinas húmedas, una peluca sucia, seis calas marchitas en un jarrón de testigo, los profilácticos, algunos sin usar, de color y sabores distintos, gel lubricante y dos objetos fálicos. La bañera estaba al rojo vivo en un sendero que daba hasta el cuerpo. Más allá del horror, hubo algo que le extrañó y fue ver en el tocador, el algodón manchado de maquillaje que parecía haberse quitado con violencia, los zapatos rojos como su cuerpo, y el cierre de un vestido violado. No quiso ver más, ni pisar más sobre esa alfombra manchada con muerte, salió descompuesta a llamar a la policía.

jueves, 10 de junio de 2010

¡Qué bárbaro...!

¡Qué deporte emblemático, carajo... si los niños que citaba Serrat se hubieran dejado de joder con la pelota no estábamos tan jodidos!

Bueh, hablando en serio, me resulta muy curioso el fútbol. A veces pienso que las sociedades avanzaron para tener dvd's con las temporadas completas de Lost y dialogar informalmente (the verb to chat) con un flaco que en la puta vida te cruzarías (o al menos en esta... fui a leerme el alma y quedé media turulata, perdon).

Digo esto porque, sencillamente, el instinto no nos ha hecho avanzar más allá del romano "pan y circo". Esto es más de lo mismo, pero no puedo quejarme del todo. Un puto mundial realmente es una cota en nuestras putas vidas. El otro día me preguntaron "¿Y cuánto hace que no estás más de novia con él?" "Hace un mundial" respondí. Inmundamente impresionante, pero natural.

De ser sincera, me parece un buen lapso cuatro años para hacer un balance en la vida... pasan muchas cosas y se crece/cambia/espera avanzar. De repente el mundial pasado estaba empezando a laburar en blanco y toda la bola y terminaba el cbc. Hoy creo que corrió mucha agua
anderdebridsh como dicen los anglos...pero insisto, hay cosas que nunca van a cambiar.


Para summarear este ñoño posteo, un recuerdito, un mundial.

2006: Primer día de laburo en Blockbuster, no sabía dónde meterme... Argentina-México... hasta el encargado del local subido arriba del mostrador, comimos galletitas indecentes y gritamos cosas indecentes y no hice un carajo para el debut. Un tipo con facha entre pelotudo e Inpector Gadget se metió al negocio al ritmo penetrante de un alarido de gol, y ni se inmutó... debía estar autista, o sordo o qué.

2002: Argentina juega contra la foquininglan' y pierde. Violeta llora en el baño, desconsolada, pero no entiende bien por qué. Ni ahora tampoco. Los egresados tienen banderas como estampa en el buzo, y en el colegio no hacemos un carajo (Creo que ese es el verdadero denominador común mundialero). Las caricaturas de la Selección están en alza, aún veo los dibujos y me cago de risa.

1998: La Copa de la Vida suena en mi cabeza, cual Ricky luchando porque no se le salga la verdad por los poros... pre-livin' la vida loca...
Estoy en lo de mi amiga de toda la infancia... y el fútbol me chupa soberanamente un huevo. Es sábado y está nublado. Francia gana, y gente multiraza se abraza emocionada... a mi corto entender, esa imagen no tenía precedentes.

1994: Plaza de Chilavert, Mitre. Hace un frío de cagarse y mi papá me lleva a los juegos un ratito, un sábado otra vez, pero con olor a pocholo y a manzana acaramelada. Enfrente hay un Norte (Actual Carrefour, claro). Mi mamá está en la parte de carnicería y veo -tras las cortinas que dan al depósito frigorífico- unos tipos gigantes vestidos de blanco que tenían una tele a blanco y negro con antena (del mismo color) con la que trataban a duras penas de sintonizar los canales de aire. Mi viejo completamente insoportable en estado machomundialis afarensis, y el partido por empezar. Nosotros en las cajas. Zafamos, llegamos a tiempo a casa.

1990: Mi papá y mi abuelo Tito quedan atónitos frente al televisor. Yo paso toda tresañera por enfrente y a Maradona se le ocurre hacer un gol. Pensando que me recagaron a puteadas salí en pleno ataque de llanto a esconderme abajo de la escalera, por los gritos del Edu.
Caniggia se da picos con el Diego y yo no entiendo un carajo. El Goyco es aplaudido en mi casa. Nos queremos matar. Siamo fuori de la copa.

1986: I´m a fucking feto, can't remembe' brotha'.

lunes, 7 de junio de 2010

Hoy NO.

Hoy me recomendaron | No tener flequillo | No salir sin el saco | No pensar en kilos de más | No comprarme esa crema de enjuague | No escuchar a esa persona | No hacer el tipo de aviso que diseñamos | No juntarme con quien me está buscando | No dejar de guardar los archivos en el pendrive | No cambiarme de escuela | No leer el libro que estoy leyendo | No recibir correspondencia equivocada | No idear publicidad demodé | No hacer demorar a la gente | NO NO y NO.

domingo, 6 de junio de 2010

Casa Ana Frank en Buenos Aires: Para aprender.



Sábado, casi las cuatro de la tarde y el sol de costado. Si no fuera por mi corto sentido de orientación, no me hubiera bajado mal del 19, y tampoco hubiera caminado por Superí, hasta toparme con una asignatura pendiente a visitar. Qué bueno cuando pasan estas cosas.

http://www.turismito.com/america/un-museo-de-ana-frank-en-buenos-aires-muestra-el-horror-de-diferentes-terrorismos-de-estado


La perla del museo está en el jardín, donde crece un retoño del árbol que Ana refugiada más de dos años, miraba anhelando la libertad.

Creo que estoy teniendo la mente muy sucia...


Creo que miré muchas veces Loco por Mary...

jueves, 3 de junio de 2010

De esos textos hermosos que a uno le llega de gente del mismo origen.

Cada año, los pesticidas químicos matan a no menos de tres millones de campecinos.
Cada día, los accidentes de trabajo matan a no menos de diez mil obreros.
Cada minuto, la miseria mata a no menos de diez niños.
Estos crímenes no aparecen en los noticieros. Son, como las guerras, normales actos de canibalismo. Los criminales andan sueltos. Las prisiones solo están hechas para los que destripan multitudes. La construcción de prisiones es el plan de viviendas que los pobres merecen.
Hace más de dos siglos, se preguntaba Thomas Paine:
-¿Por qué será tan raro que ahorquen a alguien que no sea pobre?
Texas, siglo veintiuno: La última cena delata a la clientela del patíbulo. Nadie elige langosta ni filet mignon, aunque esos platos figuren en el menú de despedida. Los condenados prefieren decir adiós al mundo comiendo hamburguesas con papas fritas, como es su costumbre.


Eduardo Galeano.

Del tipo de boludeces que nos gusta a todos...

http://www.colorstrology.com/colorstrology_sniffer.html

martes, 1 de junio de 2010

Historias del Trayecto XVI: Otra noche en el tren

Los chocolates shakespereanos vencían en enero del 2011. Cortázar estaba en mi lista de espera. Decidí no demorarme más, y en cuanto coneguí un asiento comenzé a inclinarme para leer apoyando mis codos en las rodillas.
Vi rodar diez centavos bajo el metal, y usando de pinza mis uñas las devolví a su dueña; me pagó con el más dulce de los "muchas gracias".
Un mocoso precioso, literal y figuradamente repartía estampitas de amor. Se me pegó al apoya-brazos, inclinó su cabecita y conversamos un poco. Iba al segundo grado de la treinta y tres, a la tarde, lo que me hizo suponer que al salir de la escuela se ponía a pedir. A falta de voluntad para darle dinero, le fui clara y directa; le propuse regalarle algo más, y el resultado me sacó una sonrisa hasta para tipearlo. Le regalé unos pañuelos, dos paquetes a su pedido -uno más para su hermano- y me prometió usarlos. Pero antes, le enseñé a leer lo que decía su tarjetita, y mientras usaba el papel tissue se fue diciendo "¡Te adoro!".


Ilustración:
amarillostulipanes.blogspot.com. Muchas gracias, soy tu nueva seguidora.

2 and 2 half.

Ante tanto gloomy Buenos Aires| tanta monocroma en este pantano frío | yo recibo tu abrazo en la distancia | Susurros sin respuesta chocan, irresponsables | arremeten mi espera, se burlan, hablan mal de mí | No se si son tuyos, pero, ante la incertidumbre me quedo con las pocas certezas | como piedras preciosas que encuentro tiradas en este camino cortado a la mitad.

Qué miedo...ehm... yo no fui dijo Bart.

http://www.26noticias.com.ar/murio-diego-gebel-pastor-de-prostitutas-y-artistas-111152.html

jueves, 27 de mayo de 2010

Para dejar de citarlo, tengo que terminar este libro.

..."El creador sólo puede ser aquel que se defina como el denunciador consciente e involuntario, enemigo natural de todo falso orden, de toda de-formación del público. El creador es un continuo toque de alarma, y su dura pero siempre maravillosa tarea se resume ejemplarmente en la frase (...) "Los dioses me pusieron sobre vuestra ciudad como a un tábano sobre un noble caballo, para picarlo y tenerlo despierto".

lunes, 24 de mayo de 2010

Una monada... haberlas visto antes...

http://www.flickr.com/photos/hellomightydog/4342085756/

¡Gracias Antropocacos!

Una perlita

http://www.google.com.ar/imgres?imgurl=https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBYhyphenhyphenMXal3_r5QERoGSORziREbNzof8HegVkkh_OCX5sJKpVXoiKGkcrjObgHD3ZzIeshxdt_2s6IuSR3eUfglr0pylapOQKCVYLecea7sntpgAsUbCX_UXCODezPmvviDOmbxB2MsBXU/s400/Ben-+Lost.JPG&imgrefurl=http://munduna.blogspot.com/2008_08_01_archive.html&usg=__21tDlOorXdH48SaOmRjj1_uEYWQ=&h=400&w=327&sz=39&hl=es&start=10&um=1&itbs=1&tbnid=pnlYaRT7MIbbbM:&tbnh=124&tbnw=101&prev=/images%3Fq%3Dlost%2Bactores%2Bben%26um%3D1%26hl%3Des%26tbs%3Disch:1

Live together END alone. (No contiene data sobre el final, ¡LO JURO!)



Estoy frente a un abismo serial (De serie en su acepción narrativa audiovisual, claro). Se nos va Lost. Se terminan las fruncidas de culo, los nudos en la garganta, el lagrimeo a escondidas, las especulaciones, los pispeos online en ABC, las apuestas, y, finalmente, Lostpedia podrá cerrar sus hipótesis y marcar en distintos colores quiénes están muertos-muertos o muertos resucitados, etc.


A esta altura buenos lectores, bien sabrán que soy una enferma fanática. Bien. Pues esto comenzó cuando trabajaba en Blockbuster y empezaba a frecuentar con ciertos cinéfilos que, sufrían de abstinencia cuando unas cajitas color aguamarina desaparecían al estar alquiladas por alguien más.
Yo me preguntaba qué carajo podían contener, hasta llegué a pensar que al acercar la napia al disco insertándolo en el dvd, algún tipo de droga adictiva llegaría al cerebro de esos pobres sujetos. Mi hermano empezó a romperme las pelotas en tiempos coincidentes, reclamándome esos disquitos. Pues bien, ahi los tenés brotha' (Chiste interno losteril). ¡Y para qué!... uff... se me enfermó la casa. Mi escepticismo y yo no dábamos el brazo a torcer. Hasta que al Chueco se le ocurrió pasarlo en el trece, in spanish, of course, con Locke con la voz de Tribilín, deplorable. Asi contraje la enfermedad, no aguantándome a ver tres capítulos doblados por domingo y comenzándome a fagocitar no una sino dos temporadas. Hasta ahi habíamos llegado en la República Argentina (Qué fuerte que suena ahora que el bicentenario me tiene las bolas de bufanda).

Más tarde, con el avistaje de la tercera (No se si la mejor de las temporadas, claro que la sexta está eximia y excenta de toda categorización) he llegado a quedarme en el laburo hasta las nueve de la noche mirando los capítulos, incluso aprendí a verlos onlainininglish hasta que se bajaran subtitulados por algún mexicano noctámbulo la madrugada adyacente. Moría final a final, especulando, gritando "¡Noooooooooooooooooooooo, pero la puta madre, terminó!" en distintas oficinas, habitaciones y hasta una estación de servicio.

Y llegó la sexta. No se qué tramoya hubo con
Justin TV, porque no pude ver más los capítulos a la par que "e-e-u-ú", asi que era cuestión de tener un poco más de paciencia (y cáda vez menos tiempo libre) para llegar a casa, sentarme en el puff y enloquecer cuarenta y dos minutos por semana.

Y Heme aquí. Frágil como un pedazo de algodón sentada frente a la pc de mi madre, habiendo terminado de ver el de la semana pasada. Totalmente vulnerable, con la cabeza a punto de estallar de tántas conjeturas y tántos años de espera, porque uno de esta, no quiere salir decepcionado. Termine como termine, igual, Lost de mi vida, yo te banco.


Gracias a todos los autores (no quiero nombrar solamente a D. Lindeloff y JJ Abrams), por entregarnos una pieza rica desde lo que refiere al guión (han sabido cerrar herridas que tenían pus de años), hasta lo fotográfico (no hubo como los ojos de Ben en la ventana de su casa tras ver y escuchar a quien dispararon), lo actoral (Bravo una y otra vez para el ya mencionado Michael Emerson y Terry O' Queen quienes a mi entender sobresalieron) y la dirección (de arte, no olvidemos, impresionante, no se les fue un detalle), vestuario (Siempre me pregunté cuántas remeras iguales había para cáda actor o si siempre eran las mismas, Kate y sus jeans oxford, entre otras intrigas) y el maquillaje, (Aunque creo que fue lo más flojo TOOOODOS los losties chivaban en la misma zona, ese baberito de transpiración de la uno a la seis... los tatoos de Jack, la cicatriz de Locke).

Y un gracias supremo a todos los que editaron de tan brillante manera, con flashbacks, flashforwards y fuckin' vidas pararelas, logrando una lectura comprensible y generando una tensión dramática de puta madre.

viernes, 21 de mayo de 2010

Historia del Trayecto XV: Ayeres del '92


Es increíble como la vida está plagada de puntos débiles, recuerdos. Frágiles, como sus dueños, viajeros del tiempo en el que habitaron.
Siempre me gana la memoria olfativa... pero esta vez la visual...
En un sólo día me reencontré conmigo a los seis años.

Cocina de mi casa. Mi madre tuvo una regresión y me compró un paquete de galletitas. Pero no cualquier paquete. Después del principio de infarto que me da con la vuelta de las maravillosas Tentaciones de Chocolate y Vainilla con puntito rojo (que son los gustos que me importan), reaparecieron los pescaditos. No se si alguna vez se fueron (como las Horóscopo), pero ahi estaban. A mis veinticortos, aopyadas sobre el mármol gris. ¡Qué recuerdos! El jardín, el té con diabética proporción de azúcar, la merienda, la arena, la siesta para que los pendejos se serenen un poco... en fin, le faltaba volar y era el mundo ideal.
Cabe destacar que, cuando las convidé a la noche a mi contemporáneos, provoqué emoción y lágrimas, y lo digo en serio.

http://www.fotolog.com/yorshhh_chester/18667882
(A modo ilustrativo)


Ciudad de la Paz y Monroe. Nunca me había percatado. Para el lado de Nuñez, aún sobrevive un Cromy Club. Se me llenaron los ojos de lágrimas.
Y las imágenes corrieron; '92, peatonal Florida, mucho frío, tarde de sábado. Mi papá cumplió su promesa y me llevó a cambiar el álbum completo de La Sirenita.. el detalle fue que me faltaban un par para completarlo realmente (Incluso tenía la 101 que era jodidísima, creo que Ariel se besaba con el morocho) y la idea era ver si me tiraban alguna "figurita difícil". Llevé mi pilón, y aunque no me dieron bola con el álbum me llené de premios. El local era chiquito, oscuro y alfombrado, se promocionaba un sorteo donde el premio mayor era una bici rosa con canasta adelante que me gutaba mucho, estaba ahi exhibida. Paseamos por las galerías y le compramos un par de guantes mágicos rojos a Matías, que era mi vecino y cumplía años; después de ahi me fui para la fiesta. Ah, me olvidaba: fue la primera vez que vi merchandising de Los Simpsons, mamá me compró un llavero de Lisa y a mi hermano uno de Bart... ho-rri-bles, amorfos, como los primeros dibujos de Matt Groening.

¡Ahora con contrato y todo! ¡Para los que no creen en los papeles!


Se acerca el cierre. Gracias por todo.


miércoles, 19 de mayo de 2010

martes, 18 de mayo de 2010

Nadie lo podía haber dicho mejor

"Y cuando me pregunta en base a qué he desarrollado mi sentimiento antiyanqui, le contesto que si cualquier sistema capitalista me es odioso, el neocolonialismo norteamericano disfrazado de ayuda al tercer mundo, alianza para el progreso, decenio para el desarrollo y otras boinas verdes de esa calaña me es todavía más odioso porque miente en cada etapa, finge la democracia que niega cotidianamente a sus ciudadanos negros, gasta millones en una política cultural y artístisca destinada a fabricar una imagen paternal y generosa en la imaginación de las masas desposeídas e ingenuas"


Julio Cortázar.
No digo que fotográficamente no se vaya a la mierda... pero creo que queda bastante claro con la cita anterior, porqué Avatar no ganó "Mejor película" según la Academia... ¿Será la cara y seca del colonialismo / imperialismo?

domingo, 16 de mayo de 2010

El ciclo del sueño

Las horas transcurren borgeanas, calcadas.
Soy adicta al sueño, a esa droga que es dormir, y morir por un ratito.
Despertar, es volver a no soñar.
Dormir, es apagar esa sed de derrame. Tantas lágrimas, tanto vacío en la sequedad.

Uno de los fragmentos... de lo que hay que ver de principio a fin

http://www.youtube.com/watch?v=1FMWZvV28cU&feature=related


ROSTRO DE VOS
.
Tengo una soledad
tan concurrida
tan llena de nostalgias
y de rostros de vos
de adioses hace tiempo
y besos bienvenidos
de primeras de cambio
y de último vagón.
.
Tengo una soledad
tan concurrida
que puedo organizarla
como una procesión
por colores
tamaños
y promesas
por época
por tacto y por sabor.
.
sin un temblor de más,
me abrazo a tus ausencias
que asisten y me asisten
con mi rostro de vos.
.
Estoy lleno de sombras
de noches y deseos
de risas y de alguna maldición
.
Mis huéspedes concurren,
concurren como sueños
con sus rencores nuevos
su falta de candor.
yo les pongo una escoba
tras la puerta
porque quiero estar solo
con mi rostro de vos.
.
Pero el rostro de vos
mira a otra parte
con sus ojos de amor
que ya no aman
como víveres
que buscan a su hambre
miran y miran
y apagan la jornada.
.
Las paredes se van
queda la noche
las nostalgias se van,
no queda nada.
.
Ya mi rostro de vos
cierra los ojos.
.
Y es una soledad
tan desolada.

Mario Benedetti

viernes, 14 de mayo de 2010

¿Ser o no ser? (Versión alimenticia)




Con que no nos muestran el resto del blister... ¡ajá!




-El chocolate aireado: ¡Pero por favor! ¡¿A quién mierda se le puede ocurrir semejante choreo?! ¡¡Y antes de la época de crisis!! ¿Para qué va querer uno que en vez de tener almendras u otras cosas maravillosas que el chocolate tenga AIRE? Si quiero menos masa, me compro uno más chiquito y listo.





-El noveno e inexistente chicle: O aprendieron a hacer la teletransportación de Gokú o nuevamente, nos encontramos frente a un acto de "Me cago en el consumidor". Resulta que si los comprás en el kiosco más caros, los chicles frutales Beldent Splash (Menta con Sandía o demás combinaciones de gente a la que también le gusta Arjona / Dyango / Sandro / Productos Ser (No me estoy excluyendo) te vienen nueve chicles.


Ahora bien, si los comprás en el tren a do pé, ¡cagaste!, te vienen 8. El del medio es el elegido ausente para que nadie a simple vista (Sacudiendo el paquete de un lado para el otro) pueda ver que falta uno.





-La parte seca de los Yogures con algo: Desde que De la Rúa se tomó el palo en cotitótero (Como decía mi hermano cuando más peque) que los yogures con copos, cereales, confites y demás vicios crunchies vienen en proporción del tamaño del alimento de un hámster de tres días. ¡La puta, y encima cuando abrís el yogurt te viene tres cuartos lleno! ¡Como si el cuarto faltante compensaría lo poco que te ponen en el vasito transparente! (Nota al pie: El precio con-o-sin-copos varía aproximadamente $1,00).








De "Yapa" una imagen tristísima...


http://www.fotolog.com/rubia_jocoteca/27854264








La distopía del extreminio (Si no reconociera color)

http://www.dailymotion.com/video/xd2w3j_m-i-a-born-free-video-official-real_music

Opiniones debajo, más que interesantes.

http://www.lanacion.com.ar/nota.asp?nota_id=1264590&origen=NLTitu