Vamo' pal fondo

Tengo problemas con...

... El Picosaludo.

Me encantó este cuento...

http://uncuentoporjueves.wordpress.com/2009/10/07/la-aventura-de-un-lector-italo-calvino/

Los ojos celestes de la docencia

Y como dentro de las cosas que no voy a borrar nunca, tengo la necesidad de agrupar y volcar, como ejercicio inmediato.
Tengo en la retina un celeste vidrioso, resguardado por unas pestañas llenas de rimmel negro. Un rostro poroso, huellas del pucho, que a cada paso se hacía notar, como en el olor de las hojas N°3 corregidas con algún puntillismo de café y Pilot verde N°5. O en tu voz ronca de locutora clásica, inconfundible; hasta cuando nos cagabas a gritos (y lo digo bien, o lo tipeo en su defecto).
Llevabas un guardapolvo moderno, con unas terminaciones muy bonitas, el jean claro con las botas marrones asomándose... o una lección de solero y piernas de ocho lustros con la que a más de una veintiañera le pasaste el trapo... te gustaba tomar sol, y usar cadenitas. Las uñas bien prolijas, siempre cortas y con la base de las francesitas.
Esa eras vos físicamente Alicia, pero qué decir de tu adentro...
Fuiste mi señorita de la vida, mi maestra, la que respetó hasta mi apodo al andar por la calle, y reconocerme mujer.
No te quedaste en las fracciones y los diptongos. Hubo enseñanza de vida latente.
Me y nos trataste como persona/s, y no como a una nena-obejto-a-educar. Nos hablaste de igual a igual y lloraste con nosotros, nos retaste, nos guiaste. Hiciste lo menos detestable posible a la didáctica de esa etapa.
Pero te nos fuiste tan rápido de gira, Seño... ¡la puta!... cómo te lloré...Qué bueno que la conociste a Len en plena decena.
No es casualidad la placa que te pusieron a metros de la del abuelo...

Privacidad, por favor

Engaña-pichanga

Únicamente en libros de catequésis los caminos sin pecado concebidos son estridentes y llamativos...

Como quien compra un par de alas...

No te quiero pa' desarreglar la cama...

Cosas que uno se entera de grande 2

PAPA NOEL TIENE EL TRAJE ROJO DESDE QUE Coca-Cola INTERVINO EN EL PUBLICITARIAMENTE

Cosas que uno se entera de grande

Así que Betty Boop era puta...

La fe de los ratones

Se soltó el pelo, se pintó con una muestra gratis de brillo labial y se aprobó en su reflejo del espejo de farmacia... Programó estratégicamente el recorrido en bis de cinco cuadras a la redonda... Miró el reloj tantas veces como pestañearon sus ojos cansados detrás de los lentes ahumados... Masticó el chicle sabor hastío y lo colocó en el paladar, en contra de su gusto... Marcó un número al azar y se dispuso a charlar del tiempo y de las malas caras, innecesariamente... Necesitó una pose y el teléfono público la ayudó a ponerse menos incómoda... Cambió la forma en la que sus brazos le colgaban o cruzaban a la velocidad del segundero...


Todo esto... sólo para verlo pasar...

Pequeñas grandes cuestiones marketineras

¡¡¡POR FAVOR!!!
Ayúdenme a hacer un petitorio, hagamos marchas, propongamos un proyecto de ley, ¡no se!,...


LAS HAMBURGUESAS
LA MAYONESA
LAS GALLETITAS
LA GELATINA
LAS GOMITAS

NO SON DIVERTIDAS.
NO A LA PUBLICIDAD EMPELOTUDIZADORA.

No soy sabinera, pero esto se merece un espacio.

Violetas para Mercedes

Se nos murió la gran dama,
Negra Sosa, pacha mama
de Corrientes,
que bordó puntos y comas
en las prisas del idioma
de la gente.
Martina Fierro de ley
que sin dios, patria ni rey
tiró p'alante,
antes de decir adiós
me propuso un blues a dos
voces distantes,
distintas, y, sin embargo,
cerquita del ron amargo
que consuela,
que abruma, que mortifica,
que suma, que santifica,
que desvela.
Cuando rompió la baraja,
hizo del bombo su caja
de Pandora,
entre el mestizo y el yanqui
se quedaba con Yupanqui
hasta la aurora.
Todos menos uno, dijo,
provocando el acertijo
de Cosquín,
militante del futuro,
no pudo con ella el murode Berlín.
Canto ancestral de Argentina,
la más frutal de las minas,
todo es nada,
no sabe cómo la lloro,
desafinando en el coro
de las hadas.
Madrina de los roqueros
más intrusos, más villeros,
menos brutos;
en calle melancolía
mi letra y su melodía
visten de luto.
Más de una vez la besé
pero nunca olvidaré
la noche aquella:
aquel piano y su voz
y mi sonanta y la coz
de las estrellas.
Me aterran las despedidas
pero gracias a la vida
de Violeta,
Mercedes inventó el son
que duerme en el corazón
de los poetas

Joaquín Sabina, La Chacarita, septiembre 2009

Love is ON the train

Martes 13

"No te cases ni te embarques..."

BAH! NINGUNA DE LAS DOS...


Have a nice day
jabanaisdei.

Amistad

Cansancio

Fatiga en los párpados
Rendirse a la luna y al sol, sin distinción
Deseos por desaparecer
Anhelo hacia el relajo
Espera por la suspensión del todo.

Confío en que llegue

Hace rato que quiero dedicarte un posteo. Por un lado no quise que esto fuera un desfile de gente que ya no está, para no cansar al buen lector que se presta a esto. Por otro, quise darte tu espacio. Más que ganado, más que merecido.

Hoy quiero usar el teclado para bien. Como herramienta funcional y no como el objeto donde rebotan mis lágrimas (voy a tratar de reducirlas, quizás desahogándome). Hoy quiero que te acuerdes de la loquita menor de tu sobrina. Como me acuerdo yo, desde otro lugar... más "terrenal".

La vida no te dejó ser viejo, y eso en parte me consoló, no combinaba lo geronte con tu espíritu libre. Eras como un rockero intelectual, y eso me gustaba. Jamás intrascendente, verborrágico, irritable y hasta irritante más de una vez. El peor de los suegros al comienzo... siempre diste con el perfil (en sumatoria) de Robert De Niro, Sandro y Don Corleone. Me resultás eterno (perdón, no es un error literario, no puedo poner esta frase en pasado). Y te siento en el alma tío, no puedo referirme a vos como algo que ya pasó. Es como que me quedaron mil libros por analizar y un millón de películas por criticar... junto a vos. Tengo veintitrés, pero a la vez, tantos quince años como fueran necesarios, para que vuelvas a darme el abrazo que tengo lacrado por encima del vestido chicle después de abrir la puerta del salón... tengo también diecinueve cuando te enojaste porque nadie me había enseñado a manejar y vos decidiste hacer lo contrario... tengo veinte cuando te enorgulleciste (si está mal conjugado pido disculpas) al verme bailar después de viajar hasta la loma del orto... tengo ventiuno cuando digitaste cómo se debía pintar mi pieza nueva...y tengo veintitrés otra vez. Quiero que suene otra vez el timbre de mi casa de la misma insoportable forma, y soportarla, corriendo hasta el portón para ver unos ojitos chinos como paréntesis acostados. Mi gran referente, otro abrazo más. Gracias por elegirme en cierta forma.

Deseo

Tengo ganas de que se me salga el alma para hacerse tinta...

Conexiones

Vibra el celular. Suicidas mis hormonas, festejaron.
Corto. No entiendo. Intento ir a desayunar en la estación.
Me atendés, te pido que vayamos al encuentro.
En el instante que te llamé, tu taxi pasaba por la esquina...
Frentaste y me viste. Sólo tuve que cruzar...

Y qué importa lo que dicen por ahi...

Dicen por ahí que paso el tiempo
confesándole a mi sombra este sentir...

Soledad

De acuerdo a cómo se lo mire...

Cuánta verdad había en American Beauty...

Lo leí por ahí

Ya estaba lista. A pesar de saber cuánto le fastidia la luz, entro al cuarto tratando de no hacer ruido. A penas sobra un espacio para sentarme a su izquierda, duerme como un condenado, con los brazos en cruz y la cabeza opuesta a mí. No me atreví siquiera a tocarle la nuca, sentí que iba a quedar muy pegajosa. Le susurré que me abriera; me sugirió que me quede, pidiéndome que le acariciara la espalda. Supuse como una idiota que me leyó la mente; la realidad es que hasta el peor ser humano necesita una caricia. Me pudo. Me sentenció a que así fuera rodeándome con el brazo... los ojos brillosos y las uñas rozándole la espalda tan suavemente como nunca en su vida. No pude contener ese sentimiento contaminante, generalmente segregado por féminas, llamado ternura. Si, lo acepto, me ahogó de ternura ver cómo se quedaba dormido de nuevo. Me engañó una vez más. Me abrazó; me contuvo para que no me fuera, seguimos durmiendo a destiempo. Éramos dos cuerpos cóncavos, cuando más tarde me desperté escuchándole el corazón por la espalda... Volví a abrir la puerta después de verle los labios con la boca y me fui a descansar el pecho.

Declaraciones de amor (Parte uno)

Pregunta algo así como existencial...

¿Acaso cáda día es un día más, o un día menos por vivir?

Parca nuestra...

...Que estás en la tierra

Maldito sea tu nombre
Que no venga a nosotros tu reino
Y que no se haga tu voluntad
Perdonanos dándonos unos días más,
así como también te pido,
lo hagas con quienes nos ofenden
y no nos dejes caer en la tentación
de besarte las manos, oh! man.

Basura tartán

¡Decime que no dejaste el anotador en el laburo! me dije desesperada en busca de lo que desahogaría un par de ideas que me chorreaban por el puño... Lo encontré, estaba muy tímido y espiralado en el fondo del bolso.
Casi 10 pm, hora menos que pico en el 161 del ramal Florida, lugar por el que circulábamos. El motivo de mi tipeo se aparece diez minutos antes, al pestañear dejando mi mentón pegado a la bufanda blanca que me momificaba el cuello. No se por qué supuse que algún pelotudo iba a subirse a la altura del Club con nombre de banco. Prejuicio, quizás, que se convirtió en acierto. Después de haber conocido a tantos hombres con ese hermoso nombre, me topé con el peor. Hablo del "poco hombre A".
Con las pocas canas que le quedan en la nuca, y su equipito mugriento de tennis color ladrillo (a tono con el polvo de , si, polvo, como los que nos habrá dedicado con las fotos que recolectaba de las alumnas), se subió lleno de bártulos deportivos y me reconoció enseguida... me lo imaginé deletreando mi apellido de demasiadas vocales "I" hasta poder degustarlo con la misma lengua que dejaba entreverse boquiavierto cuando miraba polleras tartán en supina y me repugnó aún más.
No se animó a sentarse más cerca, pero eligió un asiento incómodamente próximo, esos que sirven para mirar de "refilón". Se calzó sus antimiopes y toqueteó su 3161, moviéndose como de costumbre con poca destreza.
Eso sí, habilidad tuvo para contestarme "Lo que hacen las chicas para seguir mostrando las piernas" una mañana sin grados en la que me cagué de frío sólo por cumplir la puta regla que vomitó el día anterior (Usé la falda reglamentaria, y sin medias azules de lana). También se mostró ducho para andar a los abrazos con cuanta abanderada / carilinda / intento de porrista criolla se le topara por el camino camino a las aulas. Y, por último, es más que meritorio mencionar, que no le faltó capacidad y tino para escupir a uno de mis compañeros en una discusión de secundario.
Cómo te hiciste odiar poco hombre A, tanto, que a siete años de ver colegialas en tu pc como fondo de escritorio, vuelvo a verte inepto, aplastado por algo parecido a una rutina, bajándote en Yrigoyen y Agüero, esperando a que pase el colectivo para poder cruzar, mientras hurgás tu nariz con el índice.

Chongueidad (lo subo a wikipedia, lo juro)

Término acuñado hace un par de años, de origen emeseenero (con patria virtual en el Messenger) por S. y D. Proviene del argento-español, Chongo (pito, matraca, contacto sexual) y eidad (le da la terminación de sustantivo abstracto). Hace referencia al deporte, o al acto de coleccionar sujetos del sexo por el que uno siente atracción para la joda o el rato.

Si bien es algo que la mayoría de nosotros podemos disfrutar, de vez en cuando puede complicarse por diversos factores:
-Compromisos con terceros de una o ambas partes (Matrimonios, noviazgos, etc)
-Enamoramientos inoportunos
-Histerias
-Enojos y malas interpretaciones, etc.

La chongueidad debe de llevarse con altura, y no es mérito único del sexo masculino, (nah señor). Con este fenómeno llevado a término, venimos a romper antiguas máximas del imaginario colectivo como ha de ser "Mira este flaco es un dandy/capo/gato/genio, tiene mil minitas" // "Mira esta flaca es una puta, tiene mil tipos".

Es meritorio citar nuevamente a Bauman en "Amor líquido" cuando hace referencia a la metáfora de la pista de patinaje de Ralph Waldo Emerson. (Ver posteo del mes pasado). Yo creo que este ejemplo puede llevarse a cabo sólo si no hay amor. Se rota cuando no hay amor, o cuando no hay temor de ser concretado, o de intentarlo al menos.

Incluso, entre amigos/as, companeros/as, practicantes de este buen deporte, es muy importante establecer los códigos internos de la chongueidad propiamente dicha. Por ejemplo, hasta qué punto un sujeto de la colección puede compartirse (simultáneamente o no, entenderán buenos lectores).

Los límites de la chongueidad también son propios. El mismo jugador debe conocer sus limitaciones para no tener problemas y/o caer en situaciones angustiantes. (Ver complicaciones en lo expuesto anteriormente). Como en todo deporte, aquí no es excepción el buen estado físico y anímico (por sobre todas las cosas) para tener un buen rendimiento. También serán valoradas capacidades extras como la mentira y el chamullo.

15 de Noviembre, este año es 14

http://www.lanochedelosmuseos.com.ar/


El año pasado viví un sábado a la tarde, y no jústamente Exquisita. Desde las cinco y media de la tarde hasta las dos de la mañana me clavé como seis museos, cerveza tirada y un par de brusquetas de jamón y albahaca. Les recomiendo ampliamente que experimenten la noche de los museos... eso sí, con alguien que no se quiera ir, tenga ganas de ir al baño cada media hora y sea capaz de emocionarse con las pequeñas cosas. Una data importante: No dejen de visitar "La manzana de las luces", el año pasado hubo una clase abierta de relato oral... salimos todos mariconeando...
En lo que a vos respecta, compañera... me encantaría que estuviera todo bien para hacer el trip otra vez.

Ocurrencias

Después de una difícil etapa de deliberación, hete aquí el TOP FIVE de los lugares de hiper mega pasmo y reflexión: (No vale cosas con estupefacientes, eh!)

-Ducha (Ganadora indiscutible)
-Tren / Andén
-Inodoro (lo segundo mediante, sorry departamento de antiescatología de blogs)
-Aplicaciones del facebook sin sentido, tales como el Pet Society y el Plock
-Comer sola (Una de las cosas que más odio en la tierra)

Manual para hacer el amor

TOMO UNO
CAPITULO I





































PASO ÚNICO: AMAR.

El mundo fue, y será una porquería (ya lo se)

Palabras jóvenes (y muy)

Y quisiera que esta muerte vencedora acicale mi cortejo; entredientes, la sonrisa de muchos que me quisieran ver partir. Yo, esculpiendo mis huesos, reduciendo mi cuerpo a hilachas, y vos, con qué combustible avivarás, más este fuego gris, que entre cenizas una vez me gritó que me humillabas!... Bastante incierto, pero me resulta fabuloso eso de no darle fin a la nada, o más bien a un todo, del cual me aferro, el cual es mío, tuyo y de nadie, o de nadie menos, pero de algunos más. Pero entre tanto torbellino de palabras que acobardan tus hombros de poco hombre me es alusiva la imagen de algo tan intangible como mi alma... la tuya, que de vez en cuando aparece encapsulada en una lágrima, ese líquido salado a la lengua, amargo al corazón y dulce para la venganza... Sin siquiera bastarme un trío de perdones, (parece mucho pedir, al leer mis renglones, lo sé, pero pido disculpas...qué irónico remitirme a ellas!, que me hicieron más sordos los oidos...) quisiera, mi más imperfecto, humano y carnal tesoro que me destierres de los labios la ira, y que se desperece mi paz dormida, y que la guerra no opaque la luz, y que se coagule la herida.

Decálogo del Escritor

según un personaje del admirable narrador Augusto Monterroso.

1.- Cuando tengas algo que decir, dilo; cuando no, también. Escribe siempre.
2.- No escribas nunca para tus contemporáneos ni mucho menos –como hacen tantos- para tus antepasados. Hazlo para la posteridad…
3.- En ninguna circunstancia olvides eso: en literatura no hay nada escrito.
4.- Lo que puedas decir con cien palabras, dilo con cien palabras; lo que con una, con una. No emplees nunca el término medio: jamás escribas nada con cincuenta palabras.
5.- Aunque no lo parezca, escribir es un arte; ser escritor es ser un artista, como el artista del trapecio, o el luchador … el escritor lucha con el lenguaje. Para esta lucha, ejercítate día y noche.
6.- Aprovecha todas las desventajas, como el insomnio, la prisión o la pobreza; el primero hizo a Baudelaire, la segunda a Pellico y la tercera a todos tus amigos escritores…
7.- No persigas el éxito.
8. Fórmate un público inteligente…
9.- Cree en ti, pero no tanto; duda de ti, pero no tanto. Cuando sientas duda, cree, cuando estés seguro, duda. En esto estriba la única verdadera sabiduría que puede acompañar a un escritor.
10.- Cuanto mejor escribas, más lectores tendrás; si escribes cosas para el montón, nunca serás popular…

P.S.

Se fue y dejó escenas como estas...

Dicotomía en la enseñanza infantil (Perdon por el post, je)

Asi hubiera quedado Timón, de haber sabido que lo contrataron al pedo para cantar Hakuna Matata... ¿Inculcarle a los peques que hay que vivir asi, "Sin preocupaciones"? ¡Hipocresía del mundo adulto, joder!

If only I could...

Give me time to reason,
give me time to think it through
Passing through the season,
where I cheated you

I will always have a cross to wear,
but the bolt reminds me I was there

So give me strength,
to face this test tonight

If only I could turn back time
If only I had said what I still hide
If only I could turn back time
I would stay for the night. For the night...

Claim your right to science
Claim your right to see the truth
Though my pangs of conscience,
Will drill a hole in you

I seen it coming like a thief in the night,
I seen it coming from the flash of your light

So give me strength,
to face this test tonight

If only I could turn back time
If only I had said what I still hide
If only I could turn back time..
I would stay for the night

The bolt reminds me I was there
the bolt reminds me I was there

If only I could turn back time
If only I had said what I still hide
If only I could turn back time
I would stay for the night


Gracias por haberme hecho compañía... tu lugar está reservado para la que eras.

Lágrimas

Saladas Molestas Pegajosas Erróneas Acertadas Inciertas Incoloras Gruesas Incómodas Emotivas Rabiosas Inoportunas DeCocodrilo DeBebé DeAcabé Propias Olvidadas Tristes Románticas Inútiles Robadas Solitarias Ajenas Mancomunadas Desperdiciadas Impertinentes Violentas Corrosivas Irritantes Transparentes,
todas y cada una de las que caen...lágrimas

La impotencia al llanto

¿Por qué sigo llorándote?
Por cada lágrima creo empezar a odiarte un poco...
pero después no se que hacer, y vuelvo a sentirme igual de sola e impotente... como siempre.

La noche que me parió

Hobbies

Eso de esculpir espaldas con las uñas...
y espectar la retirada al baño por detrás

Digno de fascinación...

A carcajadas me he reído (sep, sep... asi es)

Contigo

Epitafio para un poeta

Quiso cantar, cantar
para olvidar
su vida verdadera de mentiras
y recordar
su mentirosa vida de verdades.

Octavio Paz

Frase trillada...

Metáfora

Y al día siguiente me vuelven a usar...

LA CAPACIDAD DE ESTO PERDISTE

Tenerte cerca

Desde ya es extraño, desde ya te extraño.
Es la mejor excusa para maldecirme,
por no ser hábil, por no tener ciertos corajes,
por no aplastar mis dudas, por miedo a perder.

Pero no quiero dejar de tenerte cerca.

Mi último día aquí

En este año:
Chau Independiente
Hola Redacción
Chau viaje hasta Congreso y Flores
Hola Recpeción
Chau dimes y diretes
Hola, no andes más con bretes
Chau jota ache
Hola U té de té
Chau hache de pé
Hola tanto te esperé
Chau, no resultó
Hola, tanto tiempo sin vernos
Chau, vuelvo a no verte, es invierno
Hola mi señor, hace calor!
Chau miedos y angustias
Hola tests y un par de astucias
Chau negro
Hola blanco
Chau blanco
Hola negro
Chau Historia
Hola histeria
Chau mis queridos dos patos
Hola al mañana, los conservo por un rato...los tengo por las dos.

Un viaje (palabras de un lustro)

Es maravilloso explotar cuando uno adolesce. Explotar de alegría, explotar de emoción, de gritos, de llanto, de no poder evitar cagarse de risa… explotar.
Me bañé temprano pero fui lenta -como siempre- para elegir la ropa. En Buenos Aires el sábado anterior, había conseguido una remera roja preciosa ¡A sólo $9! (Que numerito tan cercano al precio dólar que el 2004 resistía aún en inflar). Decidí ponérmelo con la pollera que le había pedido prestada a Antonella, mi compañera de cuarto “Cuasimuda” que se quería matar por tener que convivir diez días con semejantes quilomberas… a la una se volvía todas las noches de los boliches. De medibachas negras y con unas guillerminas de tachas plateadas se completaba la vestimenta. Me pasé de habitación para que Marisa me hiciera bucles naranjas ¡Qué tintura espantosa! “Oxidín” me decían; bucles largos sin rebajar hasta la cintura.
Pestañeo. Sentada, me cuesta ubicarme. Dicen que Grisú era una casa de té; para mí es un búnker. Mis amigos están todos completamente en pedo, Niko se transa a dos pibas a la vez, y yo lo miraba extrañada, ¡qué dandy, y qué trolas! (me parecían… eran otras épocas; hoy una de ellas tiene un hijo con él).
Ya son más de las dos y mí cuenta que estrené los dieciocho. Un coordinador que no me conoce me sugiere que “sople la vela” y me resulta gracioso, pero chocante; hoy lo hubiera mandado a la mierda. A unos metros estaba él, en su estado natural; jodiendo. Discuto, me grita, nos gritamos. Pero se hace inminente a la mirada de quien presencie esa escena todo lo que lo necesito esta noche. A la vez lo odio, y decido irme. Vuelvo a abrir los ojos; en la cama húmeda por encima del colchón gastado, una caja dorada de bombones del Chocolate del turista en una bolsa de Jumbo parecía querer homenajearme. Lloro como si las lágrimas estuvieran en oferta. Lo necesito aún más.
Del 4 de septiembre a hoy pasaron otros cuatro días, estrenamos madrugada en el mítico By pass, y yo, con un atuendo más que ridículo… a toda costa quería ir a bailar en polleras cómodas, muy pocos pantalones me quedaban bien porque mi traste estaba a dos centímetros del metro. Todo el mundo nos había hablado del lugar, el juego de luces era el más importante de Sudamérica (competía con Génux), aunque yo no tuve muchos argumentos para fundamentarlo. Decidí terminar con mi timidez, y a falta de coherencia, mi receta por esos años (hasta hace muy poco lo fue) la de la “borrachera”. Con mi conciencia aniquilada, por mi otro yo y un par de tequilas, al mejor estilo Rocky, bajé las escalinatas encolumnadas con un limón de “protector bucal”. Fingí como nunca perder la razón y la coherencia de mis actitudes, y me uní a la ronda de amigos en la pista. Ahí estábamos las chicas; allá estaba él con ellos, bastante peleador por cierto. Yo creo que ya no encontrábamos más excusas para agarrarnos –Porque es era la palabra justa-. Abro y cierro los ojos otra vez. Un empujón, un “Busca-roña”, una respuesta. Parpadeo nuevamente. Lo tengo más cerca que nunca, le siento el perfume que por años me va a paralizar al olerlo por la calle. Le persigo la mirada borrosa, cómplice, astuta de quien desea algo y lo está por tomar de un arrebato… sólo atino a susurrar un “no te abuses”. La última vez que cierro los ojos y él cierra los suyos. La primera que entiendo de ese golpe en el pecho a rítmo cardíaco, de ese “sin aliento”, de esa sorpresa, de esa efervescencia. La única vez que, había perdido a mi compañerito, a mi amigo, mi confesor, para ganar lo más importante que me pasó.