lunes, 12 de julio de 2010
domingo, 11 de julio de 2010
Confesiones (de pequeña hasta aca) PARTE UNO: La soledad
1) Me daba cierto fastidio la canción Penélope que volvió a poner de moda Diego Torres cuando era peque. Me molestaba que una mina se volviera loca por un flaco, onda la loca con el vestido de novia, abandonada. La melancolía se llevaba mal conmigo desde entonces, aún ajena. Después concilié con el mito griego.
2) También detestaba el personaje de Gasalla, Soledad Dolores Solari. Tenía pánico de quedar así cuando mayor. Cuando crecí me pareció denigrante... ¿acaso este viejo grotesco no puede interpretar la miseria masculina alguna vez en su vida? El personaje de silla de ruedas se pasa en hijo de puta loco, cómo odio el grotesco, me pone mal. La abuela me sienta mejor.
3) Desde chiquita (precisamente desde que mi abuelo falleció) que me voy a dormir con mi abuela Dori. Odio dormir sola.
4) También me da pena ver gente comiendo sola. No se si lo habré posteado, pero desde siempre que quise que los restaurantes tuvieran mesas colectivas, gigantes, donde todos los que comen solos se puedan sentar -y sentir- acompañados. El mundo sería mejor, lo juro.
5) Estar solo también es evolucionar. Siempre que tuve trabajos en equipo con grupos chotos he hecho los laburos sola, pero eso tampoco está bueno. Ahora bien, cuando los trabajos son individuales después de muchas episodios en ese estado, crecés un montón. Estás contra la espada y la pared, y es ahí cuando te desemburrás de mil cosas a la vez, incluso de distintos programas de informática, como solió suceder en mi caso...
Algo me parecía raro...
¡Joder, coño! que el Delorean pasaba en el 2015...
Pero, aparece la foto antes posteada (http://palabrasdeunlenguajenuevo.blogspot.com/2010/07/donde-mierda-habra-estacionado-el-de.html), llega a mis manos y la subo.
Resulta ser que tengo una colega tanto o más curiosa que yo, e hizo llegar a mis manos (u ojos) la siguiente información:
http://en.wikipedia.org/wiki/Back_to_the_Future_Part_II (Info pertinente al fondo)
¡Asi que teníamos razón, carajo!
sábado, 10 de julio de 2010
Sin desperdicio...
http://www.sub.coop/VerAlbum.php?ALBU_ID=318&fotoPage=10
Se dicen muchas cosas de los telos. Es un tema que aviva la imaginación y la fantasía. Se asimila muchas veces con la prostitución, el adulterio y la perversión pero también con el placer y la experimentación.
Son espacios de sexo libre donde se supone que pasa de todo y donde realmente todo pasa porque justamente, para eso están.
Las 24 horas de los 7 días de la semana, con una única luz roja de sus lamparas tenues en la oscuridad de las ventanas selladas, el albergue transitorio brinda su servicio non stop. Sin reservas ni check-in, una tras otra, las habitaciones se liberan y se vuelven a ocupar, dejando a las mucamas solo unos minutos para una limpieza rápida e higiénica. “Se encuentra de todo, cuentan. Frutas, verduras, chorizos crudos …. agregan sin dar mas detalles”.
“ De la gente que viene, lo que mas hay, dice ahora el conserje de uno de estos hoteles solo para adultos, es el de la trampa”. Los encargados de mantenimiento lo confirman y cuentan anécdotas donde dicen haber escuchado todo tipo de escusas cuando suenan los teléfonos en medio de una “reunión”. Sin embargo todos coinciden en que de todos modos lo que mas fuerte retumba en los pasillos de los albergues son los gritos de placer y del goce compartido.
La experiencia de los telos es así. Siempre ronda entre lo sutil y lo grotesco. Dentro de las cuartos, los espejos permiten observar hasta el mas mínimo detalle, pero luego prima la discreción y la privacidad. Desde las habitaciones con lujos de los más extravagantes hasta las mas básica y funcional. Se pide sin pudor según las ganas o la urgencia.
La decoración del cuarto de un albergue transitorio puede ser quitch, pop, mejicano, campestre o industrial... pero siempre cargada e imponente. Porque lo que buscan los clientes es ante todo glamour. Acuden amantes ocasionales, parejas consolidadas, matrimonios o grupos...todos por el juego y el placer.
Nombres como Pink, Jardines de Babilonia, Palo Alto, Kebon, obsession, Dallas, Kiss me, Venus, El Paraiso, PussyCat, Feline, Desirée, Je T'aime ,Reviens, Bahia, Gilda, La Fusta, Extreme, Extasis, Fru Fru, Hot Hot, Voi Tu, O'Tello o Zeta... invitan a soñar y romper taboos. Erotismo, fantasía y sexo. Juegos de grandes para jugar como niños.
Se dicen muchas cosas de los telos. Es un tema que aviva la imaginación y la fantasía. Se asimila muchas veces con la prostitución, el adulterio y la perversión pero también con el placer y la experimentación.
Son espacios de sexo libre donde se supone que pasa de todo y donde realmente todo pasa porque justamente, para eso están.
Las 24 horas de los 7 días de la semana, con una única luz roja de sus lamparas tenues en la oscuridad de las ventanas selladas, el albergue transitorio brinda su servicio non stop. Sin reservas ni check-in, una tras otra, las habitaciones se liberan y se vuelven a ocupar, dejando a las mucamas solo unos minutos para una limpieza rápida e higiénica. “Se encuentra de todo, cuentan. Frutas, verduras, chorizos crudos …. agregan sin dar mas detalles”.
“ De la gente que viene, lo que mas hay, dice ahora el conserje de uno de estos hoteles solo para adultos, es el de la trampa”. Los encargados de mantenimiento lo confirman y cuentan anécdotas donde dicen haber escuchado todo tipo de escusas cuando suenan los teléfonos en medio de una “reunión”. Sin embargo todos coinciden en que de todos modos lo que mas fuerte retumba en los pasillos de los albergues son los gritos de placer y del goce compartido.
La experiencia de los telos es así. Siempre ronda entre lo sutil y lo grotesco. Dentro de las cuartos, los espejos permiten observar hasta el mas mínimo detalle, pero luego prima la discreción y la privacidad. Desde las habitaciones con lujos de los más extravagantes hasta las mas básica y funcional. Se pide sin pudor según las ganas o la urgencia.
La decoración del cuarto de un albergue transitorio puede ser quitch, pop, mejicano, campestre o industrial... pero siempre cargada e imponente. Porque lo que buscan los clientes es ante todo glamour. Acuden amantes ocasionales, parejas consolidadas, matrimonios o grupos...todos por el juego y el placer.
Nombres como Pink, Jardines de Babilonia, Palo Alto, Kebon, obsession, Dallas, Kiss me, Venus, El Paraiso, PussyCat, Feline, Desirée, Je T'aime ,Reviens, Bahia, Gilda, La Fusta, Extreme, Extasis, Fru Fru, Hot Hot, Voi Tu, O'Tello o Zeta... invitan a soñar y romper taboos. Erotismo, fantasía y sexo. Juegos de grandes para jugar como niños.
Extraído de SUB (cooperativa de fotográfos)
Fotos de Nicolás Pousthomis
Fotos de Nicolás Pousthomis
martes, 6 de julio de 2010
¿Dónde mierda habrá estacionado el De Lorean? Ojalá hubiera posteado esto ayer.. =P
¡Gracias Agustito por tu hermoso aporte!
Las pequeñas cosas ¿Losteras?
Más vieja me pongo más valoro las trilladas pequeñas cosas. Más pienso que nos ayudan a vivir, a matar la rutina (o debilitarla) y a irnos (porque nadie tiene el camino comprado) con algo más que guita o pelotudeces similares. Porque tampoco nos vamos con eso...Atravesando por la etapa postseterminólostylaputaqueloparió que nos dejó a todos medios boludos, hay que reconocer que no sólo yo, sino varios losteros a mi alrededor se encontraron en una etapa entre metafísica y paranormal en la que podemos quedarnos pasmados ante la más mínima idiotez. Desde pensar que everything happens for a reason, a que todo is connected, creo que nuestro pobre coco está enloqueciendo paulatinamente.
En fin, quería mencionar, aun corriendo el riesgo de que este, sea el posteo más estúpido que haya hecho, dos cosas geniales pequeñas, que presencié ayer.
-Primera ñoña y cusi: Eran casi las nueve de la mañana y estaba bastante húmedo y templado para ser julio. Andaba yo, fijándome la hora compulsivamente subida a un 107 que me hizo pagar otra vez el boleto (flor de hijo de puta) sólo porque al subirme, decidí cambiarme al colectivo de al lado que estaba casi vacío. Cabildo y Blanco Encalada, sube una chica. Afuera, se ve que el que se despedía era el novio, o algo asi. En cuanto ella se sentó, puso su peor cara de "ya te extraño" y él de un salto subió hasta la ventanilla a darle un beso. ¡Faaaaaaaa! me dije, qué lejos estoy de eso...
-Segunda y cuasi gorda barrial: A la salida del trabajo, sobre todo cuando empieza a refrescar, antes de ir a la facultad paso por un almacén de ballestereros como yo, en pleno Belgrano. Son lo más, alla te podés pedir los sanguches (la palabra más mersa del universo, pero la prefiero antes de decir sandwich ¿?) a elección más baratos y ricos, y encima tostados gratis. Pues entré y en vistas de uno de jamón, queso y manteca -como siempre- miré al dulce de batata con el suficiente cariño para que reemplace mi merienda. No saben, les juro, no tienen idea de mi satisfacción al abrir el papel madera del paquete y morder el pan francés tostado con el dulce adentro en medio de Av. Libertador tiponá. Fui gordamente feliz.
Pie de foto: Seguro que Hurley se comería uno de batata-- =P
lunes, 5 de julio de 2010
domingo, 4 de julio de 2010
Me parte el corazón + Top Five
Estoy indignada. Me encuentro en una etapa megapelotuda en la que todo me sensibiliza, incluso cinematográficamente, claro. Este fin de semana el protagonista fue este purrete -que hoy de purrete, valga la redundacia no tiene nada-. Es Haley Joel Osment. ¡Qué grande que está!
Fue muy gracioso. El sábado tras la postdepresiva derrota partidística, mientras mi papá asaba unas carnes para comer con nudo en la garganta incluído, me clavé Forrest Gump sin anestesia. Mi hermano, habiendo confesado desconocer a semejante solcito que hacía de mini-hijo, desencadenó una conversación a lo Función Privada en donde se detallaron películas que lo tenían como protagonista... e increíblemente fueron exhibidas por cable, como mensaje divino al día siguiente, domingo, bajón total.
Zappeabas, y Sexto Sentido. Cambiabas de canal, y terminaba Inteligencia Artificial. ¡Era increíble!. Asi que decidimos entregarnos a la que empezaba en Cimemax, Cadena de Favores.
Y hablo de indignación porque encabeza con su actuación formidable mi top five de películasconpatadaenloshuevosinnecesaria. Me cago en los que no la hayan visto, sólo voy a decir, ¿¿Era necesario el decenlace de Pay it forward (En Inglés)?? No señor, no que no.
De esta manera, me remito al listado detallado a continuación, en donde varios como yo se sentirán identificados. Porque las películas patadaenloshuevos nos gustan, pero cuando el final se va a la mierda, es decir, cuando NO ES NECESARIO CRUZAR CIERTOS NIVELES DE LO DRAMÁTICO (YA ESTÁ, YA APRENDÍ LA MORALEJA DEL FILM), nos causa cierta comezón, hasta llegar al llanto, o al pasmo.
TOP FIVE de las películas patadasenloshuevos con final que no tiene por qué ser tan bajonero:
1) Cadena de favores. "El que piensa esas películas tiene la sangre podrida" (Abu Dori dixit)
2) Voy a hacer una excepción e incluir al cinematográfico y lostero capítulo 6.14. Sigo sosteniendo hasta la muerte que no era necesario... cómo lloramos todos.
3) Titanic ¡Vamos gordita, que Jack entraba en la balsa improvisada!, ¡Te odiamos!
4) La vida es Bella Está bien, ok, es una película rara, bélica-dramática al fin.. ¿Pero tanta perolata para que Begnini no la cuente?
5) Esta me colmó hasta las tripas. También de la 2da puta guerra... Alemania año cero, de Rosellini... un cachetazo en el medio de la napia el final...
http://segundaguerramundialenelcine.blogspot.com/2009/02/alemania-ano-cero-germania-anno-zero.html
viernes, 2 de julio de 2010
jueves, 1 de julio de 2010
martes, 29 de junio de 2010
Los amigos no se buscan por internet. No se cómo empezó...
...Pero si googleás, aparece esto:
El origen etimológico de la palabra amistad no ha podido ser determinado con exactitud. Hay quienes afirman que proviene del latín amicus (“amigo”), que a su vez derivó de amore (“amar”). Sin embargo, otros estudiosos afirman que amigo es un vocablo griego compuesto por a (“sin”) y ego (“yo”), por lo que amigo significaría “sin mi yo”. En todo caso, la amistad es una relación afectiva entre dos personas y una de los vínculos interpersonales más comunes que la mayoría de los seres humanos tienen a lo largo de su vida.
La amistad involucra diversos sentimientos, donde un amigo acude al otro en busca de confianza, amor, consuelo, respeto y compañía, por ejemplo. Estas relaciones se presentan en todas las etapas de la vida, aunque con distintos grados de importancia y trascendencia. Se dice que hay amistades que nacen a los pocos minutos de comenzada una relación, y otras que pueden tardar años en consolidarse.
Las relaciones de amistad pueden existir, incluso, entre dos especies diferentes. Por eso se dice que el perro es el “mejor amigo del hombre”, en referencia al vínculo afectivo que puede constituirse entre un homo sapiens y este animal.
Entre los componentes que forman una amistad, puede mencionarse el agrado al compartir actividades, el entendimiento mutuo, la simpatía, la sinceridad y el interés y la preocupación por el otro.
Cabe destacar que, en ocasiones, la presencia física no es condición indispensable para la amistad. Por eso existen numerosas amistades desarrolladas por correspondencia o, en la actualidad, a través de Internet.
PD: Qué buscaré yo...
domingo, 27 de junio de 2010
En el hotel
Silvia hacía unos pesos extra los domingos con el poco tiempo libre que le quedaba después de trabajar toda la semana de lo mismo, limpiando casas, oficinas y hasta hoteles alojamiento. En la 310 pasaron toda la noche un hombre –al parecer adinerado- y una linda y esbelta muchacha que se alojaron en la suite más cara, a eso de las dos treinta. Estaban pasados de copas, y parecía que todo estaba bien según José, que los recibió desde la garita en un Audi negro último modelo.
Si bien la ley no avala este tipo de comportamientos, a eso de las cinco de la mañana en plena siesta repentina desde la garita, por las cámaras se pudo apreciar al coche antes descripto acelerar a toda velocidad retirándose del recinto, rompiendo la barrera. José se despertó con el ruido del impacto, y supuso que habían salido los dos juntos. Se comió las últimas porciones que guardaba frías en las cajas de pizza y les cobró a los que salían de pernoctar. Para las ocho de la mañana, el sol ya había impregnado de miseria todo el recinto, a excepción de las habitaciones que continuaban herméticamente cerradas.
Silvia fichó a las nueve, esquivó cinco Quilmes y servilletas de todos los colores para entrar a la casilla y verificar qué habitaciones estaban sin llave, es decir cuáles todavía tenían “huéspedes”. La suite parecía seguir ocupada, con lo que iría a las adyacentes de la 310 sin hacer mucho ruido.
Sin preguntarle siquiera porqué la barrera estaba destrozada a José que babeaba el teclado del teléfono, tomó una bolsa de residuos negra, el Lisoform con el que amenaza al poco oxígeno que queda en los pasillos, la aspiradora y un par de toallas para reponer a quien falte.
Como es costumbre, empezó su trabajo en el tercer y último piso, arrastrando el carrito en el que traía todos los aparatejos para poder limpiar. El pasillo tenía gusto a subte, el aire era denso y se habían aplacado los gritos de la madrugada, a excepción de algún que otro matutino. La alfombra estaba llena de polvo pero no podría pasar la aspiradora hasta que se vayan todos, sin embargo, las manchas que dejaban unas pisadas en dirección al acensar eran cada vez más notorias y le imantaron la atención; venían de la suite, al final del pasillo. Lo recorrió despojándose del carrito en el mayor de los silencios. Los anteojos le hicieron un favor a su miopía y al acercarse un poco más, pudo ver que la puerta estaba entreabierta. Con el coraje que le quedaba dio unos pasos hasta el picaporte. Haciendo presión hacia abajo, su nariz, sus poros y toda ella recrearon una imagen hedionda; en la alfombra yacía un hombre hermoso, boca abajo, lleno de golpes, ensangrentado, vestido de mujer. Silvia no sabe porqué pudo optar por no gritar, quizás fue el estado de shock. Miró a su alrededor; las cortinas húmedas, una peluca sucia, seis calas marchitas en un jarrón de testigo, los profilácticos, algunos sin usar, de color y sabores distintos, gel lubricante y dos objetos fálicos. La bañera estaba al rojo vivo en un sendero que daba hasta el cuerpo. Más allá del horror, hubo algo que le extrañó y fue ver en el tocador, el algodón manchado de maquillaje que parecía haberse quitado con violencia, los zapatos rojos como su cuerpo, y el cierre de un vestido violado. No quiso ver más, ni pisar más sobre esa alfombra manchada con muerte, salió descompuesta a llamar a la policía.
jueves, 24 de junio de 2010
martes, 22 de junio de 2010
lunes, 21 de junio de 2010
jueves, 17 de junio de 2010
miércoles, 16 de junio de 2010
domingo, 13 de junio de 2010
jueves, 10 de junio de 2010
¡Qué bárbaro...!
¡Qué deporte emblemático, carajo... si los niños que citaba Serrat se hubieran dejado de joder con la pelota no estábamos tan jodidos!Bueh, hablando en serio, me resulta muy curioso el fútbol. A veces pienso que las sociedades avanzaron para tener dvd's con las temporadas completas de Lost y dialogar informalmente (the verb to chat) con un flaco que en la puta vida te cruzarías (o al menos en esta... fui a leerme el alma y quedé media turulata, perdon).
Digo esto porque, sencillamente, el instinto no nos ha hecho avanzar más allá del romano "pan y circo". Esto es más de lo mismo, pero no puedo quejarme del todo. Un puto mundial realmente es una cota en nuestras putas vidas. El otro día me preguntaron "¿Y cuánto hace que no estás más de novia con él?" "Hace un mundial" respondí. Inmundamente impresionante, pero natural.
De ser sincera, me parece un buen lapso cuatro años para hacer un balance en la vida... pasan muchas cosas y se crece/cambia/espera avanzar. De repente el mundial pasado estaba empezando a laburar en blanco y toda la bola y terminaba el cbc. Hoy creo que corrió mucha agua anderdebridsh como dicen los anglos...pero insisto, hay cosas que nunca van a cambiar.
Para summarear este ñoño posteo, un recuerdito, un mundial.
2006: Primer día de laburo en Blockbuster, no sabía dónde meterme... Argentina-México... hasta el encargado del local subido arriba del mostrador, comimos galletitas indecentes y gritamos cosas indecentes y no hice un carajo para el debut. Un tipo con facha entre pelotudo e Inpector Gadget se metió al negocio al ritmo penetrante de un alarido de gol, y ni se inmutó... debía estar autista, o sordo o qué.
2002: Argentina juega contra la foquininglan' y pierde. Violeta llora en el baño, desconsolada, pero no entiende bien por qué. Ni ahora tampoco. Los egresados tienen banderas como estampa en el buzo, y en el colegio no hacemos un carajo (Creo que ese es el verdadero denominador común mundialero). Las caricaturas de la Selección están en alza, aún veo los dibujos y me cago de risa.
1998: La Copa de la Vida suena en mi cabeza, cual Ricky luchando porque no se le salga la verdad por los poros... pre-livin' la vida loca...
Estoy en lo de mi amiga de toda la infancia... y el fútbol me chupa soberanamente un huevo. Es sábado y está nublado. Francia gana, y gente multiraza se abraza emocionada... a mi corto entender, esa imagen no tenía precedentes.
1994: Plaza de Chilavert, Mitre. Hace un frío de cagarse y mi papá me lleva a los juegos un ratito, un sábado otra vez, pero con olor a pocholo y a manzana acaramelada. Enfrente hay un Norte (Actual Carrefour, claro). Mi mamá está en la parte de carnicería y veo -tras las cortinas que dan al depósito frigorífico- unos tipos gigantes vestidos de blanco que tenían una tele a blanco y negro con antena (del mismo color) con la que trataban a duras penas de sintonizar los canales de aire. Mi viejo completamente insoportable en estado machomundialis afarensis, y el partido por empezar. Nosotros en las cajas. Zafamos, llegamos a tiempo a casa.
1990: Mi papá y mi abuelo Tito quedan atónitos frente al televisor. Yo paso toda tresañera por enfrente y a Maradona se le ocurre hacer un gol. Pensando que me recagaron a puteadas salí en pleno ataque de llanto a esconderme abajo de la escalera, por los gritos del Edu.
Caniggia se da picos con el Diego y yo no entiendo un carajo. El Goyco es aplaudido en mi casa. Nos queremos matar. Siamo fuori de la copa.
1986: I´m a fucking feto, can't remembe' brotha'.
miércoles, 9 de junio de 2010
Ahora sí, aviso: NO APTO PARA QUIENES NO TERMINARON DE VER LOST.
Una visión analítica benevolente, si las hubo.
martes, 8 de junio de 2010
lunes, 7 de junio de 2010
Hoy NO.
Hoy me recomendaron | No tener flequillo | No salir sin el saco | No pensar en kilos de más | No comprarme esa crema de enjuague | No escuchar a esa persona | No hacer el tipo de aviso que diseñamos | No juntarme con quien me está buscando | No dejar de guardar los archivos en el pendrive | No cambiarme de escuela | No leer el libro que estoy leyendo | No recibir correspondencia equivocada | No idear publicidad demodé | No hacer demorar a la gente | NO NO y NO.
domingo, 6 de junio de 2010
Casa Ana Frank en Buenos Aires: Para aprender.
Sábado, casi las cuatro de la tarde y el sol de costado. Si no fuera por mi corto sentido de orientación, no me hubiera bajado mal del 19, y tampoco hubiera caminado por Superí, hasta toparme con una asignatura pendiente a visitar. Qué bueno cuando pasan estas cosas.
http://www.turismito.com/america/un-museo-de-ana-frank-en-buenos-aires-muestra-el-horror-de-diferentes-terrorismos-de-estado
La perla del museo está en el jardín, donde crece un retoño del árbol que Ana refugiada más de dos años, miraba anhelando la libertad.
jueves, 3 de junio de 2010
De esos textos hermosos que a uno le llega de gente del mismo origen.
Cada año, los pesticidas químicos matan a no menos de tres millones de campecinos.
Cada día, los accidentes de trabajo matan a no menos de diez mil obreros.
Cada minuto, la miseria mata a no menos de diez niños.
Estos crímenes no aparecen en los noticieros. Son, como las guerras, normales actos de canibalismo. Los criminales andan sueltos. Las prisiones solo están hechas para los que destripan multitudes. La construcción de prisiones es el plan de viviendas que los pobres merecen.
Hace más de dos siglos, se preguntaba Thomas Paine:
-¿Por qué será tan raro que ahorquen a alguien que no sea pobre?
Texas, siglo veintiuno: La última cena delata a la clientela del patíbulo. Nadie elige langosta ni filet mignon, aunque esos platos figuren en el menú de despedida. Los condenados prefieren decir adiós al mundo comiendo hamburguesas con papas fritas, como es su costumbre.
Cada día, los accidentes de trabajo matan a no menos de diez mil obreros.
Cada minuto, la miseria mata a no menos de diez niños.
Estos crímenes no aparecen en los noticieros. Son, como las guerras, normales actos de canibalismo. Los criminales andan sueltos. Las prisiones solo están hechas para los que destripan multitudes. La construcción de prisiones es el plan de viviendas que los pobres merecen.
Hace más de dos siglos, se preguntaba Thomas Paine:
-¿Por qué será tan raro que ahorquen a alguien que no sea pobre?
Texas, siglo veintiuno: La última cena delata a la clientela del patíbulo. Nadie elige langosta ni filet mignon, aunque esos platos figuren en el menú de despedida. Los condenados prefieren decir adiós al mundo comiendo hamburguesas con papas fritas, como es su costumbre.
Eduardo Galeano.
martes, 1 de junio de 2010
Historias del Trayecto XVI: Otra noche en el tren
Los chocolates shakespereanos vencían en enero del 2011. Cortázar estaba en mi lista de espera. Decidí no demorarme más, y en cuanto coneguí un asiento comenzé a inclinarme para leer apoyando mis codos en las rodillas.Vi rodar diez centavos bajo el metal, y usando de pinza mis uñas las devolví a su dueña; me pagó con el más dulce de los "muchas gracias".
Un mocoso precioso, literal y figuradamente repartía estampitas de amor. Se me pegó al apoya-brazos, inclinó su cabecita y conversamos un poco. Iba al segundo grado de la treinta y tres, a la tarde, lo que me hizo suponer que al salir de la escuela se ponía a pedir. A falta de voluntad para darle dinero, le fui clara y directa; le propuse regalarle algo más, y el resultado me sacó una sonrisa hasta para tipearlo. Le regalé unos pañuelos, dos paquetes a su pedido -uno más para su hermano- y me prometió usarlos. Pero antes, le enseñé a leer lo que decía su tarjetita, y mientras usaba el papel tissue se fue diciendo "¡Te adoro!".
Ilustración: amarillostulipanes.blogspot.com. Muchas gracias, soy tu nueva seguidora.
2 and 2 half.
Ante tanto gloomy Buenos Aires| tanta monocroma en este pantano frío | yo recibo tu abrazo en la distancia | Susurros sin respuesta chocan, irresponsables | arremeten mi espera, se burlan, hablan mal de mí | No se si son tuyos, pero, ante la incertidumbre me quedo con las pocas certezas | como piedras preciosas que encuentro tiradas en este camino cortado a la mitad.
jueves, 27 de mayo de 2010
Para dejar de citarlo, tengo que terminar este libro.
..."El creador sólo puede ser aquel que se defina como el denunciador consciente e involuntario, enemigo natural de todo falso orden, de toda de-formación del público. El creador es un continuo toque de alarma, y su dura pero siempre maravillosa tarea se resume ejemplarmente en la frase (...) "Los dioses me pusieron sobre vuestra ciudad como a un tábano sobre un noble caballo, para picarlo y tenerlo despierto".
J.F. Cortázar
http://www.youtube.com/watch?v=1BCA8dQfGi0
http://www.youtube.com/watch?v=1BCA8dQfGi0
miércoles, 26 de mayo de 2010
Coffee & TV Versión Bicentenario XD
Para los que desconocen a uno de los mejores videoclips de los '90 :
lunes, 24 de mayo de 2010
Una perlita
http://www.google.com.ar/imgres?imgurl=https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBYhyphenhyphenMXal3_r5QERoGSORziREbNzof8HegVkkh_OCX5sJKpVXoiKGkcrjObgHD3ZzIeshxdt_2s6IuSR3eUfglr0pylapOQKCVYLecea7sntpgAsUbCX_UXCODezPmvviDOmbxB2MsBXU/s400/Ben-+Lost.JPG&imgrefurl=http://munduna.blogspot.com/2008_08_01_archive.html&usg=__21tDlOorXdH48SaOmRjj1_uEYWQ=&h=400&w=327&sz=39&hl=es&start=10&um=1&itbs=1&tbnid=pnlYaRT7MIbbbM:&tbnh=124&tbnw=101&prev=/images%3Fq%3Dlost%2Bactores%2Bben%26um%3D1%26hl%3Des%26tbs%3Disch:1
Live together END alone. (No contiene data sobre el final, ¡LO JURO!)
Estoy frente a un abismo serial (De serie en su acepción narrativa audiovisual, claro). Se nos va Lost. Se terminan las fruncidas de culo, los nudos en la garganta, el lagrimeo a escondidas, las especulaciones, los pispeos online en ABC, las apuestas, y, finalmente, Lostpedia podrá cerrar sus hipótesis y marcar en distintos colores quiénes están muertos-muertos o muertos resucitados, etc.
A esta altura buenos lectores, bien sabrán que soy una enferma fanática. Bien. Pues esto comenzó cuando trabajaba en Blockbuster y empezaba a frecuentar con ciertos cinéfilos que, sufrían de abstinencia cuando unas cajitas color aguamarina desaparecían al estar alquiladas por alguien más. Yo me preguntaba qué carajo podían contener, hasta llegué a pensar que al acercar la napia al disco insertándolo en el dvd, algún tipo de droga adictiva llegaría al cerebro de esos pobres sujetos. Mi hermano empezó a romperme las pelotas en tiempos coincidentes, reclamándome esos disquitos. Pues bien, ahi los tenés brotha' (Chiste interno losteril). ¡Y para qué!... uff... se me enfermó la casa. Mi escepticismo y yo no dábamos el brazo a torcer. Hasta que al Chueco se le ocurrió pasarlo en el trece, in spanish, of course, con Locke con la voz de Tribilín, deplorable. Asi contraje la enfermedad, no aguantándome a ver tres capítulos doblados por domingo y comenzándome a fagocitar no una sino dos temporadas. Hasta ahi habíamos llegado en la República Argentina (Qué fuerte que suena ahora que el bicentenario me tiene las bolas de bufanda).
Más tarde, con el avistaje de la tercera (No se si la mejor de las temporadas, claro que la sexta está eximia y excenta de toda categorización) he llegado a quedarme en el laburo hasta las nueve de la noche mirando los capítulos, incluso aprendí a verlos onlainininglish hasta que se bajaran subtitulados por algún mexicano noctámbulo la madrugada adyacente. Moría final a final, especulando, gritando "¡Noooooooooooooooooooooo, pero la puta madre, terminó!" en distintas oficinas, habitaciones y hasta una estación de servicio.
Y llegó la sexta. No se qué tramoya hubo con Justin TV, porque no pude ver más los capítulos a la par que "e-e-u-ú", asi que era cuestión de tener un poco más de paciencia (y cáda vez menos tiempo libre) para llegar a casa, sentarme en el puff y enloquecer cuarenta y dos minutos por semana.
Y Heme aquí. Frágil como un pedazo de algodón sentada frente a la pc de mi madre, habiendo terminado de ver el de la semana pasada. Totalmente vulnerable, con la cabeza a punto de estallar de tántas conjeturas y tántos años de espera, porque uno de esta, no quiere salir decepcionado. Termine como termine, igual, Lost de mi vida, yo te banco.
Gracias a todos los autores (no quiero nombrar solamente a D. Lindeloff y JJ Abrams), por entregarnos una pieza rica desde lo que refiere al guión (han sabido cerrar herridas que tenían pus de años), hasta lo fotográfico (no hubo como los ojos de Ben en la ventana de su casa tras ver y escuchar a quien dispararon), lo actoral (Bravo una y otra vez para el ya mencionado Michael Emerson y Terry O' Queen quienes a mi entender sobresalieron) y la dirección (de arte, no olvidemos, impresionante, no se les fue un detalle), vestuario (Siempre me pregunté cuántas remeras iguales había para cáda actor o si siempre eran las mismas, Kate y sus jeans oxford, entre otras intrigas) y el maquillaje, (Aunque creo que fue lo más flojo TOOOODOS los losties chivaban en la misma zona, ese baberito de transpiración de la uno a la seis... los tatoos de Jack, la cicatriz de Locke).
Y un gracias supremo a todos los que editaron de tan brillante manera, con flashbacks, flashforwards y fuckin' vidas pararelas, logrando una lectura comprensible y generando una tensión dramática de puta madre.
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